Por todas esas horas de compadecerse desde un narcisismo y egocentrismo aberrante que solo le habían conducirse a mirarse el ombligo y pensar que era el único ser doliente del mundo. Lentamente, en su corazón, se levantaron olas de perdón, de reconciliación, de amor y de libertad, como nunca había experimentado; y la tenue lucecita que se prendiera en su interior se acrecentó, desbordando todo su ser, tornándolo luminoso y resplandeciente como un sol.

En ese estado de profunda armonía y de inusitada paz, lleno de compasión y de amor por su doble, “El Pupas” quiso infundir en él todo el ánimo, el valor y la fuerza necesaria para que saliera airoso de ese trance.

Ya no le importaba si conseguía vivir o no, pero si lo hacía de nuevo, sería absolutamente distinto; de lo contrario, si moría, lo haría tranquilo porque descansaría para siempre, y porque había limpiado su conciencia de miedos y esclavitudes; de culpas y de lamentaciones; de creencias y de milongas. No tenía ninguna certeza de lo que se podía encontrar al cruzar el umbral de la muerte. Lo que si estaba seguro de no encontrarse era a un juez vengador. Ni jueces vengadores ni Padres amorosos todopoderosos le estarían aguardando. Lo más seguro es que le acogiera la inmensa nada; pero sí algo hubiera, no podía ser ni remotamente parecido a las patrañas que circulaban por la Tierra. Nada se llevaba uno al otro barrio, salvo a sí mismo. En todo caso, y si algo había de cierto en esa existencia de un “más allá” se llevaría uno su consciencia, el conocimiento de sí mismo y de los demás, el servicio, clamor entregado y recibido, y la satisfacción de lo aportado al bien común y a la libertad en este lado.

Ninguna sombra de angustia le aquejaba ya. Con decisión y ternura, “El Pupas” abrió sus brazos y su alma a ese cuerpo suyo que, agonizante, yacía en aquella cama.

Apenas habían pasado segundos –o siglos, ¿quién podría decirlo en aquel extraño lugar?-, cuando “El Pupas” sintió una estremecedora convulsión y cayó por un profundo agujero.

Los médicos y las enfermeras vieron asombrados cómo “El Pupas” se incorporaba y se sentaba en el borde de la cama. Ninguno de ellos podía dar crédito a lo que estaban presenciando y menos explicarse cómo ese desconocido y pobre muchacho moribundo se había recuperado así, tan de repente. Todos corrieron hacia él y se quedaron perplejos mirándole, sin poder articular palabra alguna.

“El Pupas” se hallaba confuso y desorientado sobre dónde estaba y cómo había llegado allí. No recordaba nada en absoluto ni acerca de la sobre dosis que casi lo mata, ni de su anterior desdoblamiento, ni de lo que había vivido durante el mismo; sentía únicamente, junto a unos enormes deseos de vivir, una profunda fe, confianza y seguridad tanto en sí mismo, como en sus posibilidades. “El Pupas” sentía, también, un profundo respeto y amor hacia todos los seres humanos, y muy especialmente, hacia todos aquellos que, como él, vagaban ciegos y perdidos entre los hombres… Nada más lograba sentir ni recordar… Bueno, algo sí recordó “El Pupas”, quien dirigiéndose a aquellos seres con batas blancas que le miraban paralizados y embobados dijo: “¡Mi nombre es Pablo y tengo hambre!”.

Hasta aquí el cuento; y como todos los cuentos, todo es ficción, fantasía, metáfora, metonimia y alegoría. Todo es una invención del autor que nada tiene que ver formalmente con la realidad. Pero en ocasiones, estas figuras retóricas y de ficción pueden transmitir un mensaje mejor que miles de discursos analíticos y lógicos, y abstractos. Y justamente esa es la intención que persigo con “Cuentos para la Libertad”. Transmitir que la libertad no es una planta exótica que pueda adquirirse en un lejano invernadero o en un supermercado, o a través de los códigos morales de las instituciones eclesiásticas. La libertad es una semilla que se oculta en nuestro ser y que sólo cada uno de nosotros puede hacer germinar y cultivar hasta lograr que brote esa maravillosa planta. Mucho nos quejamos de carencia de libertades en nuestra sociedad o en otras, como si el acceso a la libertad viniera determinado por leyes, decretos, medidas, y otras cosas que alguien externo a nosotros mismos pudiera darnos, así sin más. Por supuesto que existe la opresión desde posturas totalitarias, dictatoriales, dogmáticas y abusivas que, ejercidas desde un grupo de individuos sobre otros, mantienen a sociedades y a países enteros sumidos en la pobreza y la esclavitud. Cierto que la injusticia derivada de esas situaciones conduce a la explotación del hombre por el hombre y a la anulación de sus libertades y derechos más básicos y fundamentales. En verdad, que la humanidad tiene el deber y el derecho de acabar con ese estado de cosas, para lograr que todos y cada uno de los individuos que la componen puedan gozar, algún día, de la plenitud de todos sus derechos y libertades, en igualdad de oportunidades y sin ninguna discriminación, pero el hablar de la humanidad así en abstracto, casi siempre confunde y parece que, con ello, se tiende a eludir el compromiso individual de cada individuo, porque, “si es la humanidad la que debe lograrlo, pues yo tranquilo”. Esa lucha y ese empeño a lo largo de los siglos, pareciera que ha alcanzado cotas muy altas - sobre todo en nuestro mundo occidental - aunque a veces, incluso en nuestro desarrollado y civilizado mundo, estas supuestas cotas no superan un análisis medianamente riguroso. No obstante, concedamos que así es y aceptemos que gozamos de todas las libertades y de todos los derechos que una convivencia en democracia puede otorgarnos: ¿somos realmente libres? ¿Es y se siente cada uno de los integrantes de tal democracia real y plenamente libre? ¿Le otorgan las leyes de ese tipo de sociedad a todos y cada uno de sus miembros por igual –de hecho y de derecho-, el disfrute de reconocerse libre en lo más profundo de su ser?... (Fin de la tercera parte, continuará...)

Carmen Moreno Martín
Alias Hannah

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Vivir,

ese gran reto que discurre entre los segundos de la cotidianeidad

sin que apenas nos apercibamos de ello…

Vivir,

esa telaraña de sucesos que nos mantiene atrapados

en la nada de la existencia…

Vivir,

esa tortura infinita de micro-rutinas anodinas y amorfas

que mantienen día a día, vigente,

el engaño de nuestra singularidad…

Vivir,

esos efímeros instantes de gozo

que apuntalan nuestra adicción por el presente,

y nos conduce más allá del tedio

y de la desesperación…

Vivir,

ese desperdicio de energía

que llevamos a cabo minuto a minuto,

enmarañados en la intranscendencia de lo absurdo,

mientras dejamos que lo importante nos roce

y se aleje de nosotros ignorado, inservible, inútil, perplejo, descarriado…

Y se alejen y se escapen las sonrisas, los niños, la entrega, el servicio,

mientras seguimos embelesados y anonadados

por la contemplación de nuestros ombligos…

Vivir,

esa maravillosa y fugaz chispa cósmica

que acompaña a las edades de las galaxias y de las nebulosas,

en un momento irrepetible y contingente al palpitar de las estrellas…

Desterrados de la infancia y desplazados de la inocencia,

Pero soñando recuperarlas como quien sueña con el alcance de la tierra prometida…

Vivir,

entre muros de palabras, ríos de confrontación, mares de olvido y tierras de sequía

y soledad, aferrados a una hora más de gloria o de miseria,

rechazando besos y abrazos que se anhelan pero hieren,

cerrados para amar, pero implorando caricias y favores…

Vivir,

Renunciando a nuestra animalidad

en favor de una racionalidad equívoca y desnaturalizada

destruyendo y destruyéndonos sin siquiera darnos cuenta de ello…

Vivir enajenados en la frivolidad y sin fantasía…

Y a pesar de todo, sentimos: ¡qué bello es vivir!

mientras seguimos anclados en una existencia de falsedad y torturas...

Ciertamente que a la especie humana, y esto es incuestionable, le faltan muchos “tornillos”

porque si vivir no es entrega y servicio, ¿qué sentido puede tener nuestro caminar por la vida?

Carmen Moreno Martín

Alias Hannah

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Y para complicarlo más: ¿qué diantre es eso de ser libre y, además, serlo desde el ser? Una deducción desde los opuestos nos conduciría a responder que, libre es quien no es esclavo. Libre sería aquél que en todo momento pudiera ser dueño y señor de sí mismo sin estar dominado por nadie ni por nada. Sin estar dominado por nada ni nadie externo a sí mismo, ni mucho menos, nada ni nadie interno. Sin estar dominado –consciente o inconscientemente por ningún estereotipo, por ningún mecanismo automático... Y si ser señor de sí mismo implica un conocimiento absoluto de todo cuanto uno es, que para nada quiere decir ser señor de cuanto uno tiene, ni de cuanto uno hace, si lo que hace no parte de una elección libre, esto es, de un conocimiento sin ranuras de sí mismo, ¿quién es entonces real y verdaderamente libre? ¿Quién puede presentarse al mundo como un modelo acabado que reúne y cumple todos esos requisitos? Pero ¡cuidado!, el ser señor de sí mismo tampoco quiere decir “todo me vale” o “puedo hacer, decir y lograr lo que me dé la gana”, caiga quien caiga, y a cualquier precio… Aun al precio de la esclavitud de otros… No, no creo que el ser señor de sí mismo tenga que ver con eso tampoco. Y lo grave es que la humanidad no podrá alcanzar esa absoluta libertad global, hasta que cada uno de los seres humanos del planeta no la alcancen, primero, en el plano individual, tanto en lo externo y social, como internamente desde su propio ser. Porque lo mismo que esa libertad del ser no se compra ni se obtiene en ningún mercado, de fuera adentro, la libertad de la humanidad tampoco. ¡No señor, tampoco la libertad de la humanidad se cría en un invernadero ni se compra en una tienda!. Se trata de la misma planta tanto si refiere a lo individual como a lo global. Nadie puede traernos la libertad. Ninguna ley que promulguemos puede regalárnosla. O la construimos y la hacemos crecer todos los seres humanos juntos, desde y con la propia y verdadera libertad de cada uno, o no la habrá. La libertad que podemos esperar de un gobernante, de un partido político, de un sistema, o de lo que sea, sin esa otra, será una milonga.

En fin, que la cosa tiene “miga” y no es tan sencilla como pudiera parecer. Quizá por ello haya preferido abordarlo con “cuentos” que, a parte de ser más o menos divertidos, más o menos interesantes, siempre pueden dejarse de lado porque no son más que eso: “cuentos” Y si a alguien le ayuda a acercarse, por medio de su lectura, un “pelín” más a descubrir las propias servidumbres internas que le esclavizan a uno, las cadenas que uno mismo construye y cómo uno mismo se esclaviza con ellas, mejor que mejor. De eso se trata.

Por último, para finalizar este espacio de comienzo, les dejaré con unas palabras de Platón: “…Los niños pueden tener miedo a la oscuridad, pero la verdadera tragedia de la vida es cuando los adultos tienen miedo de la luz”. Hasta ahí Platón, y, para mayor abundamiento, añadiría yo, que lo patético y especialmente trágico es cuando esa luz, a la que tanto tememos, no es otra que la de nuestro propio ser. Ese ser al que tanto desconocemos y del que tanto huimos al reconocernos sólo en lo que tenemos, en lo que hacemos, en los roles que desempeñamos y en lo que recibimos y damos, ya sean esos dones, bienes materiales, reconocimientos o valoraciones. ¡Cuán pobres somos si creemos que únicamente somos lo que hacemos, lo que tenemos y los roles que desempeñamos!… Lamento decepcionarles, pero, que yo sepa, nada de todo eso puede ser llevado a la tumba ni conservado en el “más allá”. Que yo sepa –digo- nadie ha logrado, jamás, llevarse nada consigo al otro mundo. Cuando uno llega a este mundo, lo hace desnudo; y cuando uno se va se lleva únicamente lo que trajo y verdaderamente posee: a sí mismo con su desnudez. Y si ése sí mismo es un desconocido al que nunca creyó poseer… ¡Pues vaya chasco!

(F I N de la introducción y del primer cuento de mi libro "Cuentos para la libertad". Recordarles que en el apartado "Los cuentos de mi pluma" de Temas, en el menú de la derecha del Blog, pueden leer algunos cuentos más de este libro. No están todos, pero poco a poco lo estarán.)

Carmen Moreno Martín
Alias Hannah

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¿Acaso piensan que lo que nos muestra la fotografía que sirve para ilustrar este post, pertenece ya a un pasado irrepetible? ¿Sí? Pues permítanme que les digan que se equivocan. En mi opinión, los gestos, los vestidos, los personajes, son distintos; pero las actitudes son las mismas. Y en consecuencia, siempre en mi opinión, lo único que separa a la Conferencia Episcopal Española de hoy, de lo que muestra esa foto del ayer, es la moda en el vestir y en el saludar. En eso se han modernizado. Pero en sus actitudes represivas, prepotentes y sedientas de poder; en sus modos de implantar e imponer sus dogmas, sus doctrinas, sus creencias, y en sus usos, costumbres y modos, no han cambiado mucho. Y si no me creen, sigan leyendo:

Cerrar Parroquias, prohibir publicar, expulsar de los claustros de profesores y de las instituciones de enseñanza, sumir en el ostracismo más cruel… Todas estas acciones no se diferencian mucho de aquellas medievales en las que los que se esforzaban en ser coherentes con las enseñanzas del “Resucitado” o quienes se esforzaban para que la razón y la ciencia fueran el camino, terminaban invariablemente en las hogueras o en las mazmorras, muertos tras las consiguientes torturas. Aliarse con los pobres, los marginados, los drogadictos, los ilegales, y, en suma, los desheredados de la tierra, no sólo no les da buen currículo a los curas, sino que es altamente peligroso en un país –como el nuestro- en el que la raíz del nacionalcatolicismo florece desde los primeros siglos de la historia de la Iglesia católica. En un país en el que los musulmanes nunca fueron españoles de otra religión sino “moros a exterminar”; en un país en el que los judíos tampoco llegaron a ser nunca españoles de otra religión, sino inmundicia a expulsar del suelo patrio –y si nos libramos de devolver los préstamos, aún mejor-. Decía que hoy, la quema en hogueras, las torturas hasta la muerte, las cruzadas genocidas –bueno, hablo de España, que en otros países, no sé yo…-, y esas bestialidades bárbaras ya no están de moda; ahora, los esbirros vigilantes del dogma usan métodos más modernos y sofisticados: hacen manifestaciones en las que esgrimen sus engañosas y represivas doctrinas, cierran parroquias, inhabilitan para el ejercicio de la enseñanza, prohíben publicar, prohíben celebrar misas, recluyen en monasterios tipo cartuja, etcétera, etcétera; es decir: aíslan y separan el pretendido “mal” y a los “malos curas rojos”, del pretendido “bien”, esto es, del rebaño de reprimidos, sometidos, intolerantes, ignorantes, etcétera, para mantener la pureza de su fe o negocio, que es lo mismo, a salvo. Pero miren, yo que no soy cristiana ni nada de nada, tengo el convencimiento de que si ese Cristo al que dicen seguir –dicen, pero nada de nada-, volviera hoy por aquí, terminaría en Guantánamo –como mínimo- y volvería, no ya a ser crucificado, que eso ya no se lleva, pero a ser torturado hasta la muerte, seguro… Aunque, la verdad: ni siquiera hace falta que vuelva otra vez; ya dijo él: “Lo que hiciereis con uno de estos pequeñuelos, a mí me lo habréis hecho…” Y lo que hacen esos cuervos negros saca ojos de la curia, a la vista está: de todo menos amar, tolerar, tener piedad, etc… De todo menos practicar las enseñanzas de aquel al que dicen seguir. Francamente, si fuera católica, me borraba. Bueno, a continuación les dejo un artículo acerca del cierre de la parroquia de San Carlos Borromeo en Vallecas, Madrid, España:

“No es casual que, precisamente en estos momentos de máxima tensión entre la derecha desmelenada y la seudoizquierda parlamentaria, el arzobispado de Madrid pretenda cerrar la parroquia de San Carlos Borromeo, en Entrevías. La pandilla de inquisidores, misóginos y carcamales que, con un pastor alemán a la cabeza, gobiernan la Iglesia, no pueden permitir que una parroquia de la capital del nacionalcatolicismo esté en manos de verdaderos cristianos, de “curas rojos” que ayudan a los pobres, a los drogadictos, a los ex presidiarios y a los inmigrantes, y que hasta tienen la osadía de comulgar con rosquillas en vez de hacerlo con ruedas de molino.

No es casual que el proceso de fascistización acelerada de Occidente iniciado con el pretexto del 11-S coincida con un proceso igualmente acelerado de “romanización” de la Iglesia, con la reactivación del Santo Oficio, con el auge del Opus Dei y los Legionarios de Cristo, con la persecución sistemática (sistémica) de la teología de la liberación y del cristianismo de base en general.

Tanto el imperialismo estadounidense como el subimperialismo europeo (y muy concretamente el español), así como los detentores del “poder temporal” de la Iglesia, le están viendo las orejas al lobo, o, más exactamente y para seguir con las metáforas zoológicas, le están viendo la cresta al gallo rojo. Y en consecuencia, el gallo negro, que llevaba un par de décadas creyéndose el amo indiscutido del corral, ha entrado en pánico. Las negras sotanas de los obispos y las camisas negras de los neofascistas ya no les llegan al cuerpo: la ultraderecha tiene miedo (no hay que olvidar que un fascista es un burgués asustado) y ataca a la desesperada, con furia ciega, en todas partes. Por eso la cruzada contra los infieles y los “terroristas” tiene tantos frentes. Y por eso una de las más castigadas trincheras de la resistencia antifascista de Madrid está en Entrevías.

Quienes tenemos el privilegio de conocer a Enrique de Castro y a los demás “curas rojos” y hemos seguido de cerca la heroica lucha de las Madres Contra la Droga (por citar solo uno de los movimientos sociales surgidos al amparo de la parroquia de San Carlos Borromeo), solo podemos sentir indignación y desprecio ante esta nueva exhibición de prepotencia curialesca, ante esta nueva persecución de los cristianos orquestada por Roma, como la de Nerón, pero mucho más vil, mucho más repugnante, puesto que ahora los verdugos son quienes se autoproclaman ministros del mismo Cristo al que vuelven a crucificar todos los días.

Pero la indignación y el desprecio no bastan. No podemos abandonar el frente de Entrevías, no podemos desertar de esa trinchera de la dignidad y el coraje que es la parroquia de San Carlos Borromeo. Porque es mucho lo que está en juego, y no se trata solo de una batalla simbólica: se trata de pararle los pies al mismo nacionalcatolicismo que, para no tener que renunciar a sus privilegios, provocó una guerra civil e hizo posibles cuatro décadas de dictadura criminal.”

Título del artículo: Obispos negros contra curas rojos: Roma contra Cristo
Fecha de publicación: 04.04.2007
Autoría: Carlo Frabetti
Medio: Rebelión

Fuente: http://www.rebelion.org/noticia.php?id=49260

Imagen: http://hispanianova.rediris.es/general/articulo/026/art026archivos/pagina8.jpg

Carmen Moreno Martín
Alias Hannah

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1º.- La cantidad de rumores inútiles que un ser humano puede soportar es inversamente proporcional a su inteligencia. Arthur Shopenhauer

2º.- El ser humano es un ser social cuya inteligencia exige para excitarse el rumor de la colmena. Santiago Ramón y Cajal

3º.- La verdad se difunde a paso de tortuga, el rumor se esparce a la velocidad de una liebre. Anónimo.

4º.- El rumor es como un cheque, no hay que darlo por válido hasta que no se compruebe el fondo. Autoría desconocido

5º.- Los ríos profundos corren en silencio, sólo los arroyos fluyen con rumor. Proverbio Hindú

6º.- Un falso rumor es difícil de combatir: si se permanece callado ante él, puede dar la sensación de que es cierto; si se desmiente una y otra vez, también. Carmen Moreno Martín

7º.- El viejo refrán “Calumnia que algo queda”, es el pilar en el que se sostienen los difundidores de la rumorología falsa y destructiva. Carmen Moreno Martín

8º.- Un “Chisme” (falso rumor) es como una avispa, si no puedes matarla al primer golpe, mejor no te metas con ella. George Bernard Shaw

9º.- No todos repiten los rumores falsos que oyen, algunos los empeoran. Anónimo.

10º.- El Murmurador es una persona vana y soberbia que descubriendo las supuestas flaquezas y enfermedades de los otros, quiere persuadirnos de que se encuentra sana y libre de ellas. Barón de Hollbach

Habría aún mucho que hablar sobre la creación de la rumorología...

¡Qué tengan un buen día!

Carmen Moreno Martín
Alias Hannah

Imagen: La calumnia de Apeles, de Sandro Boticelli
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Los pensamientos y las palabras que los grandes sabios de la humanidad nos han ido dejando a traves de milenios, constituyen enseñanzas claras y simples que se convierten en difíciles y problemáticas cuando tratamos de hacer de ellas religiones y normas. Son palabras y enseñanzas vivas que no pueden ser aprosionadas en marcos institucionales estrechos y muertos, al igual que tampoco pueden aprisionarse los cielos ni los océanos. ¿Por qué, entonces, en lugar de tenerlas como mojones de los caminos que transitamos, para mejor alcanzar las metas, las convertimos en obstáculos y barreras de separación entre los humanos?

Hoy, como hace siglos, seguimos a vueltas con lo de la separación “Iglesia” y Estado. Por estado es lógico que sí el debate es en nuestro país, entendamos “Estado Español”, pero ¿por qué por “Iglesia” entendemos todos necesariamente “Iglesia Católica”? ¿Sí será por aquello de que al igual que España quería imponer que “es una grande y libre”, la Iglesia Católica se empeña en acuñar que “es única santa y verdadera”?

Casi todos los “dioses y santos” de todas las religiones, proclaman el amor al prójimo… ¿Por qué entonces los representantes de las religiones hacen lo contrario extrayendo lo peor de sus fieles, esto es el menosprecio por el prójimo y el odio?

¿Por qué es tan frecuente entre nosotros los humanos tener varias “éticas y morales” para aplicar y hacemos uso de una ética y moral determinada para cuando se trata de los demás, y de otra muy distinta para cuando se trata de nosotros mismos o de nuestros grupos de referencia?

¿Por qué a los humanos se nos da tan bien apreciar briznar microscópicas de paja en los ojos ajenos, mientras que para nada vemos las enormes vigas que se alojan en nuestros propios ojos?

¿Qué rara naturaleza fascinante tendrá la mentira que todos la usan pero nadie acepta haberla usado?

¿Por qué nos gusta tanto decir lo contrario de lo que pensamos y hacer algo distinto de lo que pensamos, decimos y sentimos?

¿Por qué, si amamos la vida, sembramos la destrucción y la muerte?

¿Por qué nos convertimos en sembradores de oscuridad si tanto nos gusta la luz?

¿Por qué perdemos la vida detrás de las grandes y gloriosas causas, mientras dejamos una y otra vez escapar lo esencial de cada instante?

Finalmente, me pregunto por qué los seres humanos ponemos tanto empeño en ir de abismo en abismo, directos al ocaso… ¿Sí será por qué no sabemos elevarnos y volar como las aves, mientras que sí sabemos arrastrarnos como los gusanos?

Las respuestas, como decía nuestro “Hermano Lobo: Auuuuuuuuhhhh… la semana que viene si Dios quiere.” Aunque intuyo que el lobo que desde nuestro interior debiera responder, lo tenemos, sino muerto, amordazado… Y de Dios, para qué vamos a hablar...

Carmen Moreno Martín

Alias Hannah

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Por las ventanas, por los ojos
de cerraduras y raíces,
por orificios y rendijas
y por debajo de las puertas,
entra la noche.

Entra la noche como un trueno
por los rompientes de la vida,
recorre salas de hospitales,
habitaciones de prostíbulos,
templos, alcobas, celdas, chozos,
y en los rincones de la boca
entra también la noche.

Entra la noche como un bulto
de mar vacío y de caverna,
se va esparciendo por los bordes
del alcohol y del insomnio,
lame las manos del enfermo
y el corazón de los cautivos,
y en la blancura de las páginas
entra también la noche.

Entra la noche como un vértigo
por la ciudad desprevenida,
rasga las sábanas más tristes,
repta detrás de los cobardes,
ciega la cal y los cuchillos
y en el fragor de las palabras
entra también la noche.

Entra la noche como un grito
por el silencio de los muros,
propaga espantos y vigilias,
late en lo hondo de las piedras,
abre los últimos boquetes
entre los cuerpos que se aman,
y en el papel emborronado
entra también la noche.

Autor: José Manuel Caballero Bonald. Antología Personal
Fuente: http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=verpoema1.php&pid=10132

¡Qué pasen un buen domingo!
Carmen Moreno Martín
alias Hannah

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(Quienes estén interesados en conocer a Walt Withman, cliquen aquí y encontrarán una reseña biográfica suya.)

"Soy Walt Whitman, un cosmos, el hijo de Manhattan,
tormentoso, carnal y sensitivo: como, bebo y engendro.

No soy sentimental ni miro desde arriba a hombres ni a mujeres de los que no me aparto.
No soy más orgulloso que humilde...Me humilla quien humilla a los otros,
y nada se hace o dice que no recaiga
en mí...."

"...Creo en la carne y en los apetitos,
ver, oír, tocar... ¡Cuántos milagros!, y cada parte de mi ser es un milagro,
divino soy por dentro y por fuera, y santifico todo lo que toco o me toca..."

(Fragmento de "Canto de mi mismo")

* * *

¿Quién va allí?
Grosero, hambriento, místico, desnudo... ¡quién es aquél?
¿No es extraño que yo saque mis fuerzas de la carne del buey?
Pero ¿qué es el hombre en realidad?
¿Qué soy yo?
¿Qué eres tú?

Cuanto yo señale como mío,
Debes tú señalarlo como tuyo,
Porque si no pierdes el tiempo escuchando mis palabras.
Cuando el tiempo pasa vacío y la tierra no es mas que cieno y
podredumbre,
no me puedo para a llorar.
Los gemidos y las plegarias adobadas con polvo para los inválidos;
y la conformidad para los parientes lejanos.
Yo no me someto.
Dentro y fuera de mi casa me pongo el sombrero como de da la gana.

¿Por qué he de rezar?
¿Por qué he de inclinarme y suplicar?

Después de escudriñar en los estratos,
después de consultar a los sabios,
de analizar y precisar
y de calcular atentamente,
he visto que lo mejor de mi ser está agarrado de mis huesos.

Soy fuerte y sano.
Por mi fluyen sin cesar todas las cosas del universo.
Todo se ha escrito para mi.
y yo tengo que descifrar el significado oculto de las escrituras.

Soy inmortal.
Sé que la órbita que escribo no puede medirse con el compás de un
carpintero,
y que no desapareceré como el círculo de fuego que traza un niño en la
noche con un carbón encendido.
Soy sagrado.
Y no torturo mi espíritu ni para defenderme ni para que me comprendan.
Las leyes elementales no piden perdón.
(Y, después de todo, no soy mas orgulloso que los cimientos desde los
cuales se levanta mi casa.)

Así como soy existo. ¡Miradme!
Esto es bastante.
Si nadie me ve, no me importa,
y si todos me ven, no me importa tampoco.
Un mundo me ve,
el mas grande de todos los mundos: Yo.
Si llego a mi destino ahora mismo,
lo aceptaré con alegría,
y si no llego hasta que transcurran diez millones de siglos, esperaré...
esperaré alegremente también.
Mi pie está empotrado y enraizado sobre granito
y me río de lo que tu llamas disolución
por que conozco la amplitud del tiempo.

Poema 20 de "Canto de mi mismo", de Walt Whitman

Versión de León Felipe

Tomado de: http://amediavoz.com/whitman.htm

Imagen: Retrato de Walt Whitman
Fuente: http://www.literarytraveler.com/downloads/autoimgs/hi/waltwhitmancivilwar.jpg

¡Que pasen un buen día!

Carmen Moreno Martín
alias Hannah

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Respóndeme, político, ¿por qué
quieres desfigurar la faz del mundo?
¿Por qué quieres cortar
las cabezas azules de mis templos?
¿Por qué quieres
salpicar con mi sangre
a tu pueblo inocente?
¿No sabes que si envías
la muerte a visitarme
volverá sobre ti, boomerang en retorno?
¿Por qué quieres
matar mi casa
romper mi niño
quemar mi perro?

Poema: Desde Irak
Autora: Blanca Andreu
Fuente: http://amediavoz.com/andreu.htm#DESDE%20IRAK

(Pueden leer una reseña biográfica de esta autora y más poemas suyos, clicando aquí)

Imagen: http://www.purojazz.com/articulos/literatura/blancaandreu.jpg

Carmen Moreno Martín
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En los dientes, la mañana,
y la noche en el pellejo.
¿Quién será, quién no será?
—El negro.

Con ser hembra y no ser bella,
harás lo que ella te mande.
¿Quién será, quién no será?
—El hambre.

Esclava de los esclavos,
y con los dueños tirana.
¿Quién será, quién no será?
—La caña.

Escándalo de una mano
que nunca ignora la otra.
¿Quién será, quién no será?
—La limosna.

Un hombre que está llorando
con la risa que aprendió.
¿Quién será, quién no será?
—Yo.

Poema: Adivinanzas
Autor: Nicolás Guillén
Fuente: http://www.poesia-inter.net/ng34015.htm

(Pueden encontrar la biografía de este autor y más poemas suyos, clicando aquí )

Imagen: http://www.elalmanaque.com/psicologia/memoria/poemas/guillen.htm

Carmen Moreno Martín
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La tierra se va cansando,
la rosa no huele a rosa.
La tierra se va cansando
de entibiar semillas rotas,
y el cansando de la tierra
sube en la flor que deshoja
el viento... Y allí, en el viento
se queda...

La mariposa
volará toda una tarde
para reunir una gota
de miel...

Ya no son las frutas
tan dulces como eran otras...
Las canas enjutas hacen
azúcar flojo... Y la poca
uva, vino que no alegra...
La rosa no huele a rosa.
La tierra se va cansando
de la raíz a las hojas,
la tierra se va cansando.
(Rosa, rosita de aromas...,
la de la Virgen de Mayo,
la de mi blanca corona...
¿Que viento la deshojo?)
¡Me duele el alma de sola!...

(La Virgen se qued6 arriba
toda cubierta de rosas...)

¡No me esperes si me esperas,
Rosa mas linda que todas!...

La tierra se va cansando...
El corazón quiere sombra...

Poema: “Tierra cansada” (Romance pequeño)
Autora: Dulce María Loynaz del Castillo
Fuente: http://www.los-poetas.com/m/dulce1.htm#SONETO

(Pueden leer más poemas de esta autora y una biografía suya, clicando aquí )

Imagen: Fotografía de la autora en 1952
Fuente: http://www.damisela.com/literatura/pais/cuba/autores/loynaz/f1.jpg

Carmen Moreno Martín
Alias Hannah

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¿Pura? ¿Qué significa eso?
Las lenguas del infierno
son torpes, torpes como las triples
lenguas del torpe y obeso Cancerbero
que jadea en la entrada. Incapaz
de eliminar de un lengüetazo
la crisis febril, el pecado, el pecado.
La yesca clama.
El olor indeleble
de una vela que se apaga!
Amor, amor, el humo a baja altura ondula
a mi alrededor como las bufandas de Isadora, y temo
que una de ellas se enganche y ancle la rueda.
Esos taciturnos humos amarillos
crean su propia atmósfera. No se elevan,
se arrastran en torno del globo
sofocando a los ancianos y a los mansos,
sl débil
bebé del invernadero en su cuna,
a la lúgubre orquídea
que cuelga en el aire su jardín colgante,
demoníaco leopardo.
La calefacción la tornó blanca
y la mató en una hora.
Untando los cuerpos de los adúlteros
como una ceniza de Hiroshima, y consumiéndolos.
El pecado. El pecado.

Querido mío, toda la noche
estuve fluctuando, encendiéndome, apagándome.
Las sábanas llegan a pesar como el beso del libertino.
Tres días. Tres noches.
Agua con limón, agua
de pollo, el agua me da arcadas.

Poema: FIEBRE: 39,5º, de Silvia Plath
Fuente: http://personal.telefonica.terra.es/web/poesiainfantil/poeplath.htm ;

(Pueden leer una reseña biográfica de esta autora clicando aquí ).

Imagen: http://www.ub.es/cdona/lletrade_dona/fitxautora/plath.htm ;

Carmen Moreno Martín
Alias Hannah

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Afuera hay sol.
No es más que un sol
pero los hombres lo miran
y después cantan.

Yo no sé del sol.
Yo sé la melodía del ángel
y el sermón caliente
del último viento.
Sé gritar hasta el alba
cuando la muerte se posa desnuda
en mi sombra.

Yo lloro debajo de mi nombre.
Yo agito pañuelos en la noche y barcos sedientos de realidad
bailan conmigo.
Yo oculto clavos
para escarnecer a mis sueños enfermos.

Afuera hay sol.
Yo me visto de cenizas.

Poema: La Jaula
Autoría: Alejandra Pizarnik
Fuente: http://www.los-poetas.com/e/pizarnik1.htm#SALVACI%D3N

(Pueden leer una breve reseña biográfíca de esta autora clicando aquí )

Imagen: http://www.pagina12.com.ar/fotos/20030503/notas/Na28fo01.jpg

Carmen Moreno Martín
alias Hannah

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Al final del asunto siempre es la muerte.
Ella es mi taller. Ojo resbaladizo,
fuera de la tribu de mí misma mi aliento
te echa en falta. Espanto
a los que están presentes. Estoy saciada.
De noche, sola, me caso con la cama.
Dedo a dedo, ahora es mía.
No está tan lejos. Es mi encuentro.
La taño como a una campana. Me detengo
en la glorieta donde solías montarla.
Me hiciste tuya sobre el edredón floreado.
De noche, sola, me caso con la cama.

Toma, por ejemplo, esta noche, amor mío,
en la que cada pareja mezcla
con un revolcón conjunto, debajo, arriba,
el abundante par espuma y pluma,
hincándose y empujando, cabeza contra cabeza.
De noche, sola, me caso con la cama.

De esta forma escapo de mi cuerpo,
un milagro molesto, ¿Podría poner
en exibición el mercado de los sueños?
Me despliego. Crucifico.
Mi pequeña ciruela, la llamabas.
De noche, sola, me caso con la cama.

Entonces llegó mi rival de ojos oscuros.
La dama acuática, irguiéndos en la playa,
en la yema de los dedos un piano, vergüenza
en los labios y una voz de flauta.
Entretanto, yo pasé a ser la escoba usada.
De noche, sola, me caso con la cama.

Ella te agarró como una mujer agarra
un vestido de saldo de un estante
y yo me rompí como se rompen las piedras.
Te devuelvo tus libros y tu caña de pescar.
El periódico de hoy dice que os habéis casado.
De noche, sola, me caso con la cama.

Muchachos y muchachas son uno esta noche.
Se desabotonan blusas. Se bajan cremalleras.
Se quitan zapatos. Apagan la luz.
Las criaturas destellantes están llenas de mentiras.
Se comen mutuamente. Están más que saciadas.
De noche, sola, me caso con la cama.

Autora: Anne Sexton
Poema: La balada de la masturbadora solitaria
Traducción: Griselda García
Fuente: http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2302

(Pueden leer una reseña biográfica de esta autora, clicando aquí)

Imagen: http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2302

Carmen Moreno Martín
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Los gallos de roca pasan dentro del cristal
Defienden el rocío a golpes de cresta
Entonces la divisa encantadora del relámpago
Desciende sobre la bandera de las ruinas
La arena no es más que un reloj fosforescente
Que da la medianoche
Por los brazos de una mujer olvidada
Sin refugio girando por el campo
Erguida en las aproximaciones y en los retrocesos celestes
Es aquí
Las sienes azules y duras de la quinta se bañan en la noche
que calca mis imágenes
Cabelleras cabelleras
El mal adquiere fuerzas muy cerca
Solamente se valdrá de nosotros

Poema: Todo paraíso no está perdido. De "Claro de tierra" 1923

Autor: André Breton

Versión de Manuel Álvarez Ortega

Fuente: http://amediavoz.com/breton.htm ;

(Clicando aquí, podrán leer una reseña biográfica de este autor)

Imagen: http://ar.geocities.com/vanguardiasliterarias/autoressurrealismo.htm

Carmen Moreno Martín
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Todas las habitaciones de mi vida
Me habrán estrangulado con sus paredes
Aquí los murmullos se ahogan
Los gritos se rompen

Aquellas en las que viví solo
Con grandes pasos vacíos
Aquellas
Que guardaban sus espectros antiguos
Las habitaciones de indiferencia

Las habitaciones de la fiebre y aquella que
Había yo instalado para ahí fríamente morir
El placer alquilado Las noches extranjeras

Hay habitaciones más hermosas que las heridas
Hay habitaciones que os parecerán banales
Hay habitaciones de súplicas
Habitaciones de luz baja
Habitaciones dispuestas a todo excepto a la felicidad
Hay habitaciones para mí de mi sangre para siempre
salpicadas

En todas las habitaciones viene un día en que el hombre
se despelleja vivo
En que cae de rodillas que pide piedad
Que balbucea y se vuelca como un vaso
Y padece el suplicio espantoso del tiempo
Derviche lento es redondo el tiempo que gira sobre sí mismo
Que mira con ojo circular
El descuartizamiento de su destino
Y el pequeño ruido de angustia antes de las
Horas antes de las medias
No sé nunca si eso va a sonar por mi muerte
Todas las habitaciones son habitaciones de justicia
Aquí conozco mi medida y el espejo
No me perdona

Todas las habitaciones cuando por fin me he dormido
Han lanzado sobre mí el castigo de los sueños

Porque no sé de los dos lo peor soñar o vivir.

Poema: Todas las habitaciones de mi vida
Autor: Louis Aragon
Versión de: Claire Deloupy
Fuente: http://amediavoz.com/aragon.htm

(Pueden leer una reseña biográfica del autor, clicando aquí ).

Imagen: http://www.marxists.org/romana/dictionar/a/img/aragon_louis.jpg

Carmen Moreno Martín
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No hables jamás
desde la cima helada de los años.
Aprende a blasfemar a carcajadas.
Empápate de lucidez
hasta que te salten los sesos en el cráneo.
Asume insomnio
con más sueños que vergüenza,
y ese cansancio total, ya sempiterno,
que te acompaña.
Vive como se llora, a borbotones,
sin ira y sin esquinas,
sin plazos ni mañana.
Mira, escucha,
usa los sentidos como herramientas
-son auroras boreales de la vida-
no los condenes a infiernos tibios
y noches como mortajas.
Y ama cuanto sepas,
de una vez por todas cada día,
porque la virtud afea el cutis
y estropea la vesícula biliar.

Poema: Consejos a mi misma. Autoría: Clotilde Tambroni


Cuando sonríes,
los goces furtivos,
las noches de insomnio,
los leves silencios y la risa loca,
se adhieren al labio como un beso que huye.

Desde tus ojos
resbala tu infancia como un día de lluvia,
y esa impertinente voluntad de ser,
que no parpadea.
Luego, muerdes la tristeza como una manzana,
y apenas la acabas,
te llenas la boca con una sonrisa,
que es todo un tratado de melancolía.

Poema: Cuando sonríes. Autoría: Clotilde Tambroni