"Nadie nos precedió".

"Quién te acompañó cuando, desposeída,
te acurrucaste en el dintel del abismo
y cruzó el vacío tu mirada terrible.
Quién te susurró aquella noche
consuelos que acunaran tu tristeza estriada.
Quién pudo evitarte el frío en las rodillas
y las grietas del interior, umbral de la locura.
Quién supo de qué país venías,
con qué ausencias, de qué exilio inefable.
Ay, hermana, nadie nos precedió,
nadie nos dijo sino palabras.
Pero desde esta única isla,
que también los nuestros deshabitan,
a veces - ocurre a veces -
encontramos la risa, la lucidez y la belleza,
porque todos los náufragos tienen su Viernes."

De Clotilde Tambroni.

Mis reflexiones:

Sabias palabras, desconocida amiga a no ser por tu poesía. Nadie nos precede. Nunca. Nadie nos precede en esta peregrinación a no se sabe dónde. Multicolor a veces, y casi siempre plagada de ocres y de grises. Una peregrinación por el camino de la muerte y de la vida, que transitamos acompañados de nuestras soledades y de algún que otro caminante que también va sólo, pero que, por un instante, nos ilusiona el fugaz destello de percibir una compañía que nos abriga. Nos abrazamos y logramos desterrar el hielo de una noche… O de dos o de tres… Y luego llega el día y vemos que no. Que a veces, tenemos un “Viernes” en el camino, pero que es fugaz porque sólo buscábamos en él un espejismo de nosotros mismos. Nadie nos precede, no. Y hallamos que nuestros pasos son más de pérdidas que de otras cosas; pasos de tormentas y de desolaciones que se me antojan más cómo un vacío indescifrable que cómo un destino... Y, sin embargo, en este itinerario de hambres y consternaciones, a modo de lobos esteparios, hambrientos y solitarios, una voz que sale de no se dónde, y que tiene rostro de acogida, nos nombra por nuestro real nombre y nos hace llegar a lugares soleados, a remansos de paz y de alegría, que nos hacen creer que hubo alguien que nos precedió y nos aguarda con un abrazo de palabras sabias y de amor perenne, con un toque de ilusión y de esperanza… Alguien que conoce todos los secretos de la ruta, porque supo llegar y nos ayuda a sortear obstáculos.Pero la ilusión se desvanece más pronto que tarde, y seguimos cada vez más solos, pero también más sosegados. Continuamos avanzando y dando manos, manos de carne casi siempre, y alguna vez, manos de alma. Y seguimos, damos y recibimos caricias que nos visten; que cubren nuestras carencias y ponen parches a nuestras heridas. ¡Caemos tantas veces!... Pero nos levantamos y toreamos cómo bien o mal sabemos, los desgarros que trocean nuestra piel y nos fortalecen las piernas para seguir andando…Y seguimos, sí, seguimos, tras el trasunto de volver a escuchar aquella voz amante, amiga y sabia -o, cuanto menos, tener algún "Viernes" a mano, en medio del naufragio-... Y seguimos, siempre solos, cómo cuando nacimos, cómo cuando lleguemos a esa muerte que paciente nos aguarda, o a esa deshabitada isla, hollada sólo por nuestros pasos… Hasta que un día, descubrimos que esa voz amiga, no es otra que nuestra voz. y que nosotros somos también esa isla. Es entonces, sí, cuando nos salvamos. En ese instante de descubrimiento comprendemos que nuestra soledad es la respuesta, y que no vamos por la ruta de la muerte, sino por la de la vida. Solos, sí, y sin que nadie nos preceda ni, aún, nos siga; pero con un rico bagaje: el de nuestro libre y bello ser. En ese momento de lucidez, aprendemos que la voz es la nuestra, y que podemos alzarla. La necesidad se acaba y se diluye. Nace la solidaridad, la entrega y la esperanza.

Carmen Moreno Martín
Alias Hannah

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