Pensarán que hoy estoy algo, digamos, macabramente fúnebre, pero díganme una cosa: ¿alguno de ustedes se ha planteado en alguna ocasión, lo que les gustaría que escribieran sobre su tumba? Pues verán, yo sí lo he hecho; y no es que lo de morirme me entusiasme, la verdad, cuanto más tarde mejor; pero tampoco es algo inusitado; la muerte forma parte de la vida y es algo tan segura e indiscutiblemente nuestro, que nadie puede arrebatárnosla ni queriendo… La pena es que si pueden adelantárnosla, y robarnos de ese modo la vida, que hay que fastidiarse… Pero ¿robarnos la muerte? ¡Ni hablar, imposible!. Eso sí que nadie puede arrebatárnoslo.

Bueno, a lo que iba, que si andan por ahí buscando un buen epitafio, aquí les dejo uno que me hubiera elegido yo, si hubiera decidido tener tumba; pero como lo que he decidido es que me incineren y me esparzan por dónde menos contamine, de grabarlo en algún sitio fijo, nada de nada. A lo sumo, que lo lean, si les place, mientras mis cenizas vuelan y se confunden con el aire o el agua, que a saber dónde será eso de “dónde menos contamine”…

Y ahí va el epitafio, que es de Brecht, y dice así:

Escapé de los tigres
alimenté a las chinches
comido vivo fui
por las mediocridades.

Epitafio. Poema de Bertold Brecht

…Pero si éste les resulta inadecuado para ustedes, y no les convence nada de nada, ya sea por sus principios religiosos o ético-morales, o por lo qué sea, otro epitafio que me encanta, es el que se podría formar con los versos finales de ese soneto que se atribuye a Francisco de Quevedo, cuyo título es “Amor constante más allá de la muerte”; aunque, claro, ese epitafio no es tanto elegible desde uno mismo para sí mismo, que hacerlo sería ya el colmo del narcisismo, sino por alguien que le amara… De todos modos, yo les dejo el poema entero y cada cual que elija el fragmento de soneto que más le acomode:

AMOR CONSTANTE MÁS ALLÁ DE LA MUERTE...

Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora a su afán ansioso lisonjera;

mas no de esotra parte en la ribera
dejará la memoria en donde ardía:
nadar sabe mi llama la agua fría,
y perder el respeto a ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
venas que humor a tanto fuego han dado,
medulas, que han gloriosamente ardido,

su cuerpo dejarán, no su cuidado;
serán cenizas, mas tendrán sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado.

De Francisco de Quevedo.

Y si a pesar de todo no les acomoda ninguna de las sugerencias epitafiales, siempre pueden hacer cómo Groucho Marx, que después de inventarse innumerables epitafios cómo aquel de “Perdonen que no me levante”, al final, cómo se puede ver en la ilustración de este post, no mandó poner ninguno -o no les vino en gana el hacerlo a sus familiares, que todo puede ser-.

En fin, otro que se me acaba de ocurrir así, a voz de pronto, es: "Definitivamente: aquí yace conmigo, todo cuánto no aprendí y me perdí. Me temo que, ahora, jamas podré vivirlo".

¡Qué su pasar por el día de hoy, sea leve, con la cabeza en el cielo, pero con los pies en este suelo; efímero, pero muy intenso; divertido, pero no necio; y, fundamentalmente, poco doloroso!

Carmen Moreno Martín
Alias Hannah

Imagen: http://www.findagrave.com/photos/2001/222/marxgr.jpg