Desde mi más tierna niñez quise ser médico, y si algo tuve claro durante la pubertad y la adolescencia fue que yo quería ser médico, y hacia eso me encaminé; pero lo que real­mente quería ser, distaba mucho de lo que se aprendía en la facultad de medicina.
Tardé en comprenderlo, porque sólo se puede comprender cuando uno se deja atravesar por las vivencias, aceptándolas en toda su magnitud y encarnándolas activamente en su globalidad; y no cuando uno va de actor de su historia, pasivo y resignado con los guiones que, según cree, le van adjudicando… por más que se esfuerce en el cumplimiento del papel o por más que se rebele y se queje, ese “ir de actor” no deja de ser otra forma de pataleta o rabieta improductiva e inoperante... Algo que sirve únicamente al interés de los guiones y lo deja a uno en la misma ceguera. Pero es preciso que "uno vaya de todo eso" y se queje, y patalee, hasta llegar al más alejado de los descentramientos, para que uno inicie ese darse cuenta de que existe un centro que debe buscar, anhelar y vivir. ¿Cómo podría uno, sin ese proceso, emprender ese viaje iniciático hacia el interior de sí mismo para, de iniciación en iniciación, descubrir y manifestar lo esencial de uno, y desterrar las mil y una separacio­nes –siem­pre imaginarias- que nos comprimen y enajenan del núcleo de la vida… ¿Y qué otra cosa que una iniciación continuada, pueden ser, sino, cada una y todas esas vivencias profundas y sin aparente explicación, que nos van atravesando a lo largo y ancho de nuestra vida? ¿No será ese camino iniciático de nacer, morir y renacer, una y otra vez, nuestro irrevocable destino? Tal vez, sólo sea posible así, de ese modo (iniciación tras iniciación), ir alejando de nosotros esa confusión y esa oscuridad que permanentemente nos inundan y atenazan… Sí, ahora sé que cada una de esas iniciaciones son peldaños que nos conducen a la luz, posibilitando ese encuentro salvífico con lo esencial y el descubrimiento de lo divino que habita en nosotros. ¿Pero cuántas iniciaciones son necesarias para llegar a ese conocimiento vivo? ¿Cuántas veces hay que morir y descender a la caverna para vivir y permanecer en la luz? ¿Cuántas veces tendremos que perdernos para poder al fin hallarnos? Las manos del alma guían y sostienen nuestros pasos a la par que nos introducen en los laberintos que inevitablemente debemos recorrer. Sí, ahora llego a comprenderlo y, sin la pretensión de considerarme una iluminada (¡que muchas tinieblas me quedan aun a mí que atravesar… y muchos monstruos internos que vencer!), no se me escapa el que esta comprensión debe tener algo que ver con esa otra a la que aluden los místicos cuando hablan de “iluminación”. Sin duda, tendrá que ver con ese acto de resurrección que, desde la historia particular de uno, se une con la historia del mundo permitiéndonos renacer al ser y a la posibilidad real de ser uno con todo.
Pero ese saber estaba demasiado oculto dentro de mí para poder llegar a poseerlo en aquellos momentos. Sí, ese proceso estaba aún muy verde para aquel momento en el que "elegía" el curar "cosas tangibles". ¿Pero existen realmente tales cosas para ser curadas… ¿Es lo Humano tangible… Es tangible eso de lo Humano que se enferma, así sea el hígado, una pierna, la cabeza o un brazo? ¿No es, quizás, eso tangible de lo humano que enferma un grito de alarma del alma doliente, que busca desesperadamente a quien sepa escucharlo en esa justa y verdadera escucha del alma? Esas preguntas se hallaban como semillas durmientes en mi corazón, cuando comencé los estudios de medicina… Pero el hallar las respuestas era, en realidad, lo que yo buscaba con eso de ser médico. Por eso digo que, eso que yo quería ser, estaba muy lejos de poderlo encontrar en aquellas aulas de "Batas Blancas". Pero para hallar respuestas es necesario e imprescindible plantear las preguntas correctamente - ya que cada pregunta lleva dentro de sí la respuesta -, y es preciso, también, darse tiempo para que las respuestas afloren a la consciencia. Si no, sólo se obtienen respuestas de "tapaderas" que matan la sabiduría de la verdadera respuesta, dejándola enterrada en nuestro interior, a la vez que impiden que irradie hacia fuera… Y por otro lado, ahora sé que el hecho de preguntarse uno algo, desde lo interno y oculto de uno, es de algún modo ya en sí mismo una respuesta. Por aquellos momentos, en los años sesenta y en los preludios de mayo el sesenta y ocho, uno, si no era un alcornoque, respiraba unos aires de limpieza y utopía difícil de plasmar en palabras. Puede que, más que deberse a lo de “mayo del sesenta y ocho” se debiera a la juventud que uno tenía…Pero la verdad, a uno le parecía que nada, ni nadie podían ensuciarle los sueños… A uno se le antojaba que Thomas Moro no había muerto en balde y que “Utopía” era algo vivo, existente y realizable. Que Becket podía encontrar por fin su causa a través de nuestra juventud y que, esa causa, no era la "iglesia"… que las hogueras jamás pudieron matar a ningún espíritu de libertad y que los gorriones sólo se mueren en las jaulas, pero siguen vivos y libres por el cielo…y los pájaros cantores, aun muertos, trinaran sus cantos de libertad, sin que nadie pueda jamás enmudecerlos.