Para este fin de semana, Bertolt Brecht, y algunos de sus poemas cortos, quizá, no tan conocidos:

Poesías escritas durante el exilio (1933 – 1947)

“En los tiempos sombríos
¿se cantará también?
También se cantará
Sobre los tiempos sobríos.”

***

1942: “Hollywood”

(Brecht vivió en Hollywood, trabajando como guionista cinematográfico)

“Para ganarme el pan cada mañana
voy al mercado donde se compran mentiras.
Lleno de esperanza,
me pongo a la cola de los vendedores.”

***

“Lectura del periódico mientras hierve el té”

“Muy de mañana leo en el periódico los planes sensacionales
del Papa y de los reyes, de los banqueros y de los reyes del petrólero.
con el otro ojo miro
el puchero con el agua del té,
cómo se enturbia y empieza a hervir y de nuevo se aclara
hasta que, rebosando del puchero, apaga el fuego."

***
Poesías de los últimos tiempos:

“El cambio de la rueda”
(1953)

“Estoy sentado al borde de la carretera,
el conductor cambia la rueda.
No me gusta el lugar de donde vengo.
No me gusta el lugar adonde voy.
¿Por qué miro el cambio de rueda
con impaciencia?

(Todos los poemas han sido tomados del libro de Alianza editorial
“Bertolt Brecht, poemas y canciones”. Madrid, 1968, primera edición en “El Libro
de Bolsillo”. Versión de Jesús López Pacheco, sobre la traducción directa del
alemán de Vicente Romano. Título original: Hauspostille – Gedichte
im Exil – Buckower Elegien - Gedichte”.)

Y par todos aquellos lectores a los que la poesía no les entusiasme, les recomiendo algunos artículos que pueden leer clicando sobre ellos:

"Guerra, drogas y política elementos del mundo bipòlar" de Noam Chomsky, en "Sin permiso"

"Zen y la crisis de la cultura occidental" de Leonardo Boff, en Loquesomos

"Tejer la vida en verde y violeta" de Ecologistas en acción, en Rebelión

¡Que los disfruten y que pasen el mejor fin de semana que puedan!

Carmen Moreno Martín
Alias Hannah

Imagen: Fotografía de Bertolt Brecht, Tomada del Blog
"Visión del arte"
cuya fuente es:
http://visiondelarte.blogspot.com/2009/07/de-bertolt-brecht-maximo-aviles-blonda.html

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Poema de Mario Benedeti: Curriculum

(Cantado y Musicado por Joan Manel Serrat)

(Cliquen aquí para escuchar la canción)

“El cuento es muy sencillo
usted nace en su tiempo
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
y el temerario insecto
que será pisoteado
por su zapato nuevo.

Usted sufre de veras
reclama por comida
y por deber ajeno
o acaso por rutina
llora limpio de culpas
benditas o malditas
hasta que llega el sueño
y lo descalifica.

Usted se transfigura
ama casi hasta el colmo
logra sentirse eterno
de tanto y tanto asombro
pero las esperanzas
no llegan al otoño
y el corazón profeta
se convierte en escombros.

Usted por fin aprende
y usa lo aprendido
para saber que el mundo
es como un laberinto
en sus momentos claves
infierno o paraíso
amor o desamparo
y siempre, siempre un lío.

Usted madura y busca
las señas del presente
los ritos del pasado
y hasta el futuro en ciernes
quizá se ha vuelto sabio
irremediablemente
y cuando nada falta
entonces usted muere.

El cuento es muy sencillo.”

…y tan sencillo es el cuento, que Mario, rebosante de sabiduría,
como fruta madura, se ha caído del árbol de la vida esta pasada noche,
 a sus ochenta y ocho años de edad.
Ha fallecido en su casa de Montevideo, Uruguay, en la tierra que le vio nacer
y a la que volvió “dexexilado”
–como decía él- tras doce años de exilio.

Se ha ido, como se van los grandes seres humanos,
sin alaracas, sin pretensiones y sin casi premios.
Se ha ido, como nos iremos todos, desnudo y en silencio; pero nos ha dejado
su enorme legado de humanidad, de compromiso, de lucha y de fe en la vida, en
forma de versos y de vida. Y ello nunca morirá,
porque crearon, han creado, crean y crearán moradas eternas
en el corazón de los humanos y de la humanidad.

Adiós, Mario. Desde aquí te rindo mi más sincero y condolido homenaje.

Carmen Moreno Martín
alias Hannah

… y también el mío, igualmente conmovido: Manolo, secretario en funciones del Blog.

Imagen: http://www.ua.es/webs/centrobenedetti/Imagenes/Benedetti_1.jpg

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¿Qué persona hispanoparlante no se aprendió de memoria, allá por su años de infancia, este hermoso poema de Don José, y es capaz aún hoy de repetirlo? Y digo "rep'etirlo, porque, ¿lo entendió en aquel momento en toda su profundidad? Pues aquí lo dejo hoy para que ahora que ya somos "mayorcitos" y que se suypone que sabemos pensar, podamos, cada cual, extraer lo que el poeta quiso transmitirnos:

"Con diez cañones por banda,
viento en popa, a toda vela,
no corta el mar, sino vuela
un velero bergantín.
Bajel pirata que llaman,
por su bravura, el Temido,
en todo mar conocido
del uno al otro confín.

La luna en el mar rïela,
en la lona gime el viento,
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul;
y ve el capitán pirata,
cantando alegre en la popa,
Asia a un lado, al otro Europa,
y allá a su frente Stambul:

«Navega, velero mío,
sin temor,
que ni enemigo navío
ni tormenta, ni bonanza
tu rumbo a torcer alcanza,
ni a sujetar tu valor.

Veinte presas
hemos hecho
a despecho
del inglés,
y han rendido
sus pendones
cien naciones
a mis pies.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Allá muevan feroz guerra
ciegos reyes
por un palmo más de tierra;
que yo tengo aquí por mío
cuanto abarca el mar bravío,
a quien nadie impuso leyes.

Y no hay playa,
sea cualquiera,
ni bandera
de esplendor,
que no sienta
mi derecho
y dé pecho
a mi valor.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

A la voz de «¡barco viene!»
es de ver
cómo vira y se previene
a todo trapo a escapar;
que yo soy el rey del mar,
y mi furia es de temer.

En las presas
yo divido
lo cogido
por igual;
sólo quiero
por riqueza
la belleza
sin rival.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

¡Sentenciado estoy a muerte!
Yo me río;
no me abandone la suerte,
y al mismo que me condena,
colgaré de alguna entena,
quizá en su propio navío.

Y si caigo,
¿qué es la vida?
Por perdida
ya la di,
cuando el yugo
del esclavo,
como un bravo,
sacudí.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Son mi música mejor
aquilones,
el estrépito y temblor
de los cables sacudidos,
del negro mar los bramidos
y el rugir de mis cañones.

Y del trueno
al son violento,
y del viento
al rebramar,
yo me duermo
sosegado,
arrullado
por el mar.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.»

Poema: Canción del pirata
Autor: José de Espronceda

“Este poeta, el más popular de los del siglo XIX, nació en Almendralejo (Extremadura), en 1810, mas vino pronto a Madrid y comenzó con notable aprovechamiento sus estudios, bajo la dirección del famoso don Alberto Lista.Sus ideas liberales le pusieron presto en evidencia, por lo cual fue puesto en prisión. En su calabozo comenzó su poema Pelayo. No tardó en ser puesto en libertad, pero hubo de salir de España, y se marchó a Lisboa, donde arrojó al mar los pocos reales que le quedaban después de pagar su impuesto personal, estimando que ningún personaje importante debe entrar nunca, en ninguna gran ciudad, con tan poco dinero. De la capital lusitana partió para Londres y París, sin hallar en parte ninguna una situación cualquiera, que deseaba: lo que más se lo impedía era su carácter aventurero. París era entonces para él un cuadro magnífico: era la era de la gran bohemia y de las revoluciones. En la de julio se hizo notar, y luego se alistó en la legión polaca, hasta que en 1833 pudo volver, indultado, a España. En la patria logró entrar en el cuerpo de guardas de corps; pero en un banquete pronunció un discurso satírico en verso, de que hizo hablar a toda la villa y corte, y fue desterrado a Cuéllar, donde compuso El Estudiante de Salamanca. Al volver a Madrid fue condenado por varias polémicas ruidosas que sostuvo en El Siglo, por lo que hubo de huir de nuevo. Mas no tardó en volver, pues formó parte de los sublevados de 1835 y 1836, y fue teniente de la guardia nacional. Espartero le dio un cargo diplomático en Holanda, pero no podía soportar las brumas del norte, y se volvió a España, con los síntomas de la enfermedad a que debía sucumbir en 1842.“

(Poema y nota biográfica tomados de Internet, en: http://users.ipfw.edu/JEHLE/poesia/pirata.htm )

Imagen: http://users.ipfw.edu/JEHLE/poesia/ESPRONCE.JPG

¡Que sigan con el verano; tengan cuidadito con los calores, y hasta otro rato!

Carmen Moreno Martín
Alias Hannah

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Hoy me gustaría rendir homenaje a Léo Ferré. Un interesante artículo sobre él pueden leerlo aquí.
En cuanto a mí, les ofrezco uno de sus poemas:

Avec le temps
Léo Ferré (1916-1993)

”Avec le temps...
avec le temps, va, tout s’en va
on oublie le visage et l’on oublie la voix
le cœur, quand ça bat plus, c’est pas la peine d’aller
chercher plus loin, faut laisser faire et c’est très bien

avec le temps...
avec le temps, va, tout s’en va
l’autre qu’on adorait, qu’on cherchait sous la pluie
l’autre qu’on devinait au détour d’un regard
entre les mots, entre les lignes et sous le fard
d’un serment maquillé qui s’en va faire sa nuit
avec le temps tout s’évanouit

avec le temps...
avec le temps, va, tout s’en va
mêm’ les plus chouett’s souv’nirs ça t’as un’ de ces gueules
à la gal’rie j’farfouille dans les rayons d’la mort
le samedi soir quand la tendresse s’en va tout’ seule

avec le temps...
avec le temps, va, tout s’en va
l’autre à qui l’on croyait pour un rhume, pour un rien
l’autre à qui l’on donnait du vent et des bijoux
pour qui l’on eût vendu son âme pour quelques sous
devant quoi l’on s’traînait comme traînent les chiens
avec le temps, va, tout va bien

avec le temps...
avec le temps, va, tout s’en va
on oublie les passions et l’on oublie les voix
qui vous disaient tout bas les mots des pauvres gens
ne rentre pas trop tard, surtout ne prends pas froid

avec le temps...
avec le temps, va, tout s’en va
et l’on se sent blanchi comme un cheval fourbu
et l’on se sent glacé dans un lit de hasard
et l’on se sent tout seul peut-être mais peinard
et l’on se sent floué par les années perdues-
alors vraiment
avec le temps on n’aime plus”

Traducción:

Con el tiempo...
Con el tiempo todo se va
Se olvida el rostro y se olvida la voz
Cuando el corazón ya no late, no vale la pena ir a buscar más lejos
Hay que dejar las cosas como son y están muy bien

Con el tiempo...
con el tiempo todo se va
El otro, al que se adoraba, al que se buscaba bajo la lluvia...
El otro, al que se adivinaba a la vuelta de una mirada,
entre palabras, entre líneas y entre polvos
de una promesa maquillada, que se va...
Con el tiempo todo se aleja

Con el tiempo...
Con el tiempo todo se va, todo se va,
aun los más bellos recuerdos tienen pinta de cosa de trapería
en los estantes de la muerte
el sábado por la noche cuando la ternura se va completamente sola.

Con el tiempo...
Con el tiempo todo se va
El otro al que se le daban viento y joyas,
por quien se hubiera vendido el alma por unos céntimos
Ante el que se arrastraba como se arrastran los perros
Con el tiempo se va, todo va bien

Con el tiempo...
Con el tiempo todo se va
Se olvidan las pasiones y se olvidan las voces
que decían bajito con palabras de la gente pobre:
“No vuelvas tarde, .sobre todo no cojas frío”.

Con el tiempo...
Con el tiempo todo se va,
y uno se siente encanecido como un caballo agotado.
Y uno se siente catalogado al azar
Y uno se siente muy sólo quizá, pero tranquilo
Y uno se siente ridículo por los días perdidos...
Entonces, de verdad,
con el tiempo, ya no se ama.

Pueden escuchar cantar este poema-canción al propio Leo Ferré, si clican aquí.

Les deseo un buen fin de semana y buen descanso estival a quienes ya lo han tomado.

Carmen Moreno Martín
Alias Hannah

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Oda a la muchacha de la paz

”Yo vi mi luz primera en unos ojos

serenos de muchacha.

Y si nacer es ver la luz primera,

mujer, tú eres mi patria.

Aprendí desde entonces

que mi patria era hembra y era ancha

y que en su vientre, henchido de futuro,

estaba la esperanza.

Cuando digo mujer digo sus hijos

y digo el agua clara que los baña

y digo el horizonte al que se asoma

cuando espera mi vuelta en la ventana.

Cuando digo mujer digo mujeres

en todas las ventanas asomadas

sobre las anchas tierras

que junto al hombre labran...

Dulce muchacha América,

dulce señora África,

dulce mujer Europa,

dulce novia Canarias.

Mi patria es cualquier sitio

donde la paz se asoma a la ventana.

Y no donde los hombres y los buitres

viven de la carroña y la guadaña,

donde los carniceros de la guerra

venden a bajo precio las entrañas.

¡Hay que matar la muerte,

ganar a la violencia la batalla!

Por la muchacha universal que espera:

su corazón es un tambor que llama.

Compatriotas del amor, unámonos

en el himno de amor de su palabra,

bajo el mando estrellado de sus ojos,

tras la bandera limpia de su falda...”

Autor: Pedro Lezcano

Pedro Lezcano Montalvo, poeta canario nacido en Madrid en 1920

y fallecido en Las Palmas (Gran Canaria) en 2002.

(Gentileza de Virgilio Ponce)

Imagen: http://mm2002.vtrbandaancha.net/paz2a.jpg

Carmen Moreno Martín
Alias Hannah

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Para estos tiempos de elecciones, de promesas y rebajas,
y de lucha sin cuartel por el “botín” de los “votines”,
de propuestas "neocons" que agreden la libertad,
la igualdad y la convivencia ciudadana,
que ignoran la legalidad y la justicia,
y que nos dejan perplejos por tanto descarrío,
les dejo, hasta el lunes,
con el deseo de que tengan un buen fin de semana,
con las palabras de Brecht:

1

”Los poemas épicos nos dan noticia
de los grandes de este mundo:
suben como astros,
como astros caen.
Resulta consolador y conviene saberlo.
Pero para nosotros, los que tenemos que alimentarlos,
siempre ha sido, ay, más o menos igual.
Suben y bajan, pero ¿a costa de quién?

Sigue la rueda girando.
Lo que hoy está arriba no seguirá siempre arriba.
Mas para el agua de abajo, ay, esto sólo significa
que hay que seguir empujando la rueda.

2

Tuvimos muchos señores,
tuvimos hienas y tigres,
tuvimos águilas y cerdos.
Y a todos los alimentamos.

Mejores o peores, era lo mismo:
la bota que nos pisa es siempre una bota.
Ya comprendéis lo que quiero decir:
no cambiar de señores, sino no tener ninguno.

Sigue la rueda girando.
Lo que hoy está arriba no seguirá siempre arriba.
Mas para el agua de abajo, ay, esto sólo significa
que hay que seguir empujando la rueda.

3

Se embisten brutalmente,
pelean por el botín.
Los demás, para ellos, son tipos avariciosos
y a sí mismos se consideran buena gente.
Sin cesar los vemos enfurecerse
y combatirse entre sí. Tan sólo
cuando ya no queremos seguir alimentándolos
se ponen de pronto de acuerdo.

Ya no sigue la rueda girando,
y se acaba la farsa divertida
cuando el agua, por fin, libre su fuerza,
se entrega a trabajar para ella sola.”

Autor: Bertoldt Brecht
Poema: Canción de la rueda hidráulica
Tomado de: http://www.poemas-del-alma.com/
bertolt-brecht-cancion-de-la-rueda-hidraulica.htm

Imagen: http://ania.urcm.net/IMG/img22485.jpg

Carmen Moreno Martín
Alias Hannah

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Poeta francés nacido en St. Denis. Su verdadero nombre era Eugène Grindel. Su poesía es esencialmente lírica, aunque siempre basada en asuntos cotidianos y experiencias dramáticas de su propia vida. Durante la década de los años 20 y principios de los 30, Eluard se entregó a la experimentación poética y junto con Breton, Soupault y Aragon dio vida al movimiento surrealista, publicando Morir de no morir (1924), Capital del dolor (1926) y Los ojos fértiles (1936). El sueño frente a la realidad y la libre expresión del pensamiento se reflejan en sus poemas surrealistas de este periodo. Más tarde, influido por la Guerra Civil española y la II Guerra Mundial, escribió poemas de contenido más político como Poesía y verdad (1942) y En la corte alemana (1944), en los que regresa a formas estilísticas más tradicionales. © eMe (tomado de www.epdlp.com)

Les dejo su poema “Libertad”, escrito en 1942, en plena ocupación nazi, por el que fue perseguido por la Gestapo:

“Sur mes cahiers d'écolier
Sur mon pupitre et les arbres
Sur le sable sur la neige
J'écris ton nom

Sur toutes les pages lues
Sur toutes les pages blanches
Pierre sang papier ou cendre
J'écris ton nom

Sur les images dorées
Sur les armes des guerriers
Sur la couronne des rois
J'écris ton nom

Sur la jungle et le désert
Sur les nids sur les genêts
Sur l'écho de mon enfance
J'écris ton nom

Sur les merveilles des nuits
Sur le pain blanc des journées
Sur les saisons fiancées
J'écris ton nom

Sur tous mes chiffons d'azur
Sur l'étang soleil moisi
Sur le lac lune vivante
J'écris ton nom

Sur les champs sur l'horizon
Sur les ailes des oiseaux
Et sur le moulin des ombres
J'écris ton nom

Sur chaque bouffée d'aurore
Sur la mer sur les bateaux
Sur la montagne démente
J'écris ton nom

Sur la mousse des nuages
Sur les sueurs de l'orage
Sur la pluie épaisse et fade
J'écris ton nom

Sur la vitre des surprises
Sur les lèvres attentives
Bien au-dessus du silence
J'écris ton nom

Sur mes refuges détruits
Sur mes phares écroulés
Sur les murs de mon ennui
J'écris ton nom

Sur l'absence sans désirs
Sur la solitude nue
Sur les marches de la mort
J'écris ton nom

Sur la santé revenue
Sur le risque disparu
Sur l'espoir sans souvenir
J'écris ton nom

Et par le pouvoir d'un mot
Je recommence ma vie
Je suis né pour te connaître
Pour te nommer
Liberté.”

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Para complacer a las muchas peticiones que he recibido por e-mail, vaya para ustedes
una propinita con estos tres poemas más:

Poema: Fusilamiento
Autor: Nicolás Guillén, poeta cubano

Van a fusilar
a un hombre que tiene los brazos atados;
hay cuatro soldados
para disparar.
Son cuatro soldados
callados,
que están amarrados,
lo mismo que el hombre amarrado que van a matar.
-¿Puedes escapar?
-¡No puedo correr!
-¡Ya van a tirar!
-¡Qué vamos a hacer!
-Quizá los rifles no están cargados...
-¡Seis balan tienen de fiero plomo!
-¡Quizá no tiren esos soldados!
-¡Eres un tonto de tomo y lomo!
Tiraron.
(¿Cómo fue que pudieron tirar?)
Mataron.
(¿Cómo fue que pudieron matar?)
Eran cuatro soldados
callados,
y les hizo una seña, bajando un sable, un señor oficial;
eran cuatro soldados
atados,
lo mismo que el hombre que fueron los cuatro a matar.

*

Poema: Complicidad con la víctima
Autora: María Elena Walsh, poeta argentina

Besé la mano del guardián
y lo ayudé a bruñir cerrojos
con esa antigua habilidad que tengo
para borrar innecesariamente
toda huella de bien habida corrupción.
Permití las tinieblas,
rigores me tranquilizaron.
Saludé agradecida al aumentado déspota
y agité flores y banderas
en honor de su rango
de sembrador de oprobios para prójimos
pero no --quizás-- para mí.
Odié a las otras víctimas
en lugar de hermanarme
y no quise saber qué sucedía
en el vecino calabozo
o tras los diarios, más allá del mar.
Por eso me dejé vendar los ojos,
sencilla y obediente.
¡Es tan dulce la vida sin saber!
Acepté el castigo
con hipocresía de estampa
por si lo merecía mi inocencia
y fui capaz de denunciar
no al amo sino a la insensata esclava
que desdeñaba protección y ley.
Por pereza me dejé coronar
de puños o serpientes
y admira sin fisuras
a ujieres y embalsamadores,
el fascinante escaparate de los serios.
No supe compartir el sufrimiento
y orgullosa de su exclusividad
inventé argucias contra la rebelión
y jamás en sus aguas dudosas me metí.
Fui custodia del fuego
--a mucha honra-- para pequeños meritorios
y santones cubiertos de moscas.
Juro que nunca vertí veneno en su sopa
y en mis tiempos de bruja les alivié las llagas,
favor que me pagaron con incendios
pero yo perdoné
porque ¡es humano quemar!
La razón del verdugo
justifiqué callando y otorgando
y preferir durar decapitada
que trascender a mi albedrío
porque la libertad, ya sabéis, amenaza
con alimañas de perdición
como abismo a los pies de un paralítico.
Dormí con la conciencia
engrillada pero limpia
¿Qué culpa tiene una sombra?
Quise investirme de prestigio ajeno
y el sometimiento era vínculo,
me contagiaba un solemne resplandor.
Por eso permanezco
fiel a iniquidades y censores.
Al fin y al cabo me porté bien,
supe negociar
mi pálida y frágil sobrevivencia.

*

Poema: El descanso del guerrero
Autor: Roque Dalton, poeta salvadoreño

Los muertos están cada día más indóciles.
Antes era fácil con ellos:
les dábamos un cuello duro una flor
loábamos sus nombres en una larga lista:
que los recintos de la patria
que las sombras notables
que el mármol monstruoso.
El cadáver firmaba en pos de la memoria:
iba de nuevo a filas
y marchaba al compás de nuestra vieja música.
Pero qué va
los muertos
son otros desde entonces.
Hoy se ponen irónicos
preguntan.
Me parece que caen en la cuenta
de ser cada vez más mayoría!

Fuente: http://www.nodo50.org/labarored/ai.cantabria/poemas.htm#fusila

Imagen: http://www.endi.com/XStatic/endi/images/espanol/20060701Notmun825052.jpg

Carmen Moreno Martín
Alias Hannah

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Así es el viejo oficio
del poeta, que comienza
en la idea, en el soplo
sobre el polvo infinito
de la memoria, sobre
la experiencia vivida,
la historia, los deseos,
las pasiones del hombre.

La materia del canto
nos lo ha ofrecido el pueblo
con su voz. Devolvamos
las palabras reunidas
a su auténtico dueño.

Poema: el oficio de poeta
Autor: José Agustín Goytisolo

Fuente: http://www.poesi.as/jag0010.htm

Imagen: http://www.lacentral.com/autoresgif/jagoytisolo.jpg

(Lean una reseña biográfica y más poemas suyos, aquí)

Carmen Moreno Martín
Alias Hannah

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No sé por qué avenida
movida por el viento de noviembre
rodeando
plazas como sogas de ahorcado
junto a un muro con trozos de carteles
húmedos
era en la noche de tu muerte
Paul Eluard
y hasta los diarios más reaccionarios
ponían cara de circunstancias
como cuando de repente baja la Bolsa
y yo iba solo no sé por qué avenida
envuelta en la niebla de noviembre
y rayé con una tiza el muro de mi hastío
como una pizarra de escolar
y volví a recomenzar mi vida
por el poder de una palabra
escrita en el silencio
Libertad.

Poema: El temor y el valor de vivir y de morir

Autor: Blas de Otero

Fuente: http://www.nodo50.org/labarored/ai.cantabria/poemas.htm#primero

Imagen: http://webs.demasiado.com/ltamargo/blasdeotero02-p.jpg

(La biografía del autor y más poemas suyos, aquí )

Carmen Moreno Martín
Alias Hannah

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Una oscura e inquieta castidad
puso una flor para mí en el jardín más secreto
en un horizonte de gracia y claridad
intangible y próximo.
Promesa estática en la luz de la luna
de la densidad en mí corpórea
no es la culpa, es la memoria
de la primera mañana del pecado
sin Eva y sin Adán.
Sólo el fruto probado
y la serpiente enroscada
en mi soledad. "

Poema: Oscura Castidad

Autoría: Natàlia Correia

Fuente: http://www.epdlp.com/escritor.php?id=1606

Imagen: http://www.epdlp.com/fotos/correia.jpg

(Clicando aquí encontrarán una breve reseña biográfica de esta autora)

Carmen Moreno Martín
Alias Hannah

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" Llueve... espera, no duermas.
Estate atento a lo que dice el viento,
y a lo que dice el agua que golpea
con sus dedos menudos en los vidrios.
Todo mi corazón se vuelve oídos
para escuchar a la hechizada hermana
que ha dormido en el cielo,
que ha visto el sol de cerca,
y baja ahora elástica y alegre de la mano del viento,
igual que una viajera que torna
de un país de maravilla.
Cómo estará de alegre el trigo, amante.
Con qué avidez se esponjará la hierba,
cuántos diamantes colgarán ahora
del ramaje profundo de los pinos.
Espera, no te duermas.
Escuchemos el ritmo de la lluvia.
Apoya entre mis senos tu frente taciturna. "

Poema: Noche de Lluvia

Autoría: Juana de Ibarbourou

Fuente: http://www.epdlp.com/escritor.php?id=1842

Imagen: http://www.epdlp.com/fotos/ibarborou.jpg

(Pueden leer una reseña biográfica de esta autora, clicando aquí)

Carmen Moreno Martín
Alias Hannah

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" Los mendigos mayores no dicen nada, no hacen nada.
Saben que es inútil y exhaustivo. Se dejan estar. Se dejan estar.
Déjanse estar al sol o a la lluvia, con el mismo aire de entero valor,
lejos del cuerpo que dejan en cualquier lugar.
Entretiénense en extender la vida por el pensamiento.
Si alguien habla, su voz huye como un pájaro que cae.
Y es de tal modo imprevista, innecesaria y sorprendente
que para oírla bien tal vez giman algún ay.
¡Oh, no gemían, no!... Los mendigos mayores son todos estoicos.
Pondrán su miseria junto a los jardines del mundo feliz
pero no quieren que, desde el otro lado, sepan de la extraña suerte
que los recorre como un río un país.
Los mendigos mayores viven fuera de la vida: se excluyeron.
Abren sueños y silencios y desnudos espacios a su alrededor.
Tienen su reino vacío, de altas estrellas que no cobijan.
Su mirar jamás mira y su boca no llama ni ríe.
Y su cuerpo no sufre ni goza. Y su mano no toma ni pide.
Y su corazón es una cosa que, si existiera, súbito olvidaría.
¡Ah!, los mendigos mayores son un pueblo que se va convirtiendo en piedra.
Ese pueblo, que es el mío. "

Poema: Estirpe
Autoría:  Cecilia Meireles

Fuente: http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2026

Imagen:http://www.epdlp.com/fotos/meireles.jpg

(Para leer una reseña biográfica de la autora, cliquen aquí)

Carmen Moreno Martín
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" Este es vuestro árbol. Así era. Así es.
Pájaros tejen en su aliento coronas de éxtasis.
Brisas aseguran siseos para el acecho del halcón.
Aires enhebran pálidos huevecillos de miedo.
Ella se oculta en propia cueva donde permanece niña.
Allí rememora encajes, participaciones y requerimientos maternos.
Luego vuelve a su estatura de anciana
cuya sombra se funde en perspectivas de soledad y de nieblas. "

Poema: Fragmento del Libro de Jajó

Autoría: Ana Enriqueta Terán

Fuente: http://www.epdlp.com/escritor.php?id=3282

(Cliquen aquí si desean conocer mejor a la autora)

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Carmen Moreno Martín
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" ¿Recuerdas?
¿Me recuerdas?
Soy la chica
de la piel oscura
y los zapatos gastados.
Soy la chica
con dientes cariados.
Soy la chica
negra de los dientes podridos
con el ojo herido
y la oreja destrozada.
Soy la chica
que sostiene a sus hijos,
cocina sus comidas,
barre sus patios,
lava sus ropas.
Oscura y pudriéndome
y herida, herida.
Yo daría
a la raza humana
tan sólo esperanza.
Soy la mujer
con la piel oscura bendecida.
Soy la mujer
con los dientes arreglados.
Soy la mujer
con el ojo sanado,
con la oreja que oye.
Soy la mujer: Oscura,
arreglada, curada,
que te escucha.
Yo daría
a la raza humana
tan sólo esperanza.
Soy la mujer
que ofrece dos flores
con raíces gemelas.
Justicia y Esperanza.
Comencemos. "

Poema: ¿Recuerdas?
Autoría:  Alice Walter

Fuente: http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2602

Imagen: http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2602

(Pueden leer una reseña biográfica de la autora, clicando aquí )

Carmen Moreno Martín
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" Si El -en otro tiempo- nos hubiera plantado,
plantado como hierba de dunas, en el mar eterno,
creceríamos en pasturas tupidas,
como la lechuga crece en el huerto.
Aunque tengamos asuntos
que nos lleven más allá
de Su luz,
aunque bebamos el agua de cañerías
que se acerque muriendo
a nuestra boca, eternamente sedienta,
aunque caminemos por una calle
bajo la cual la tierra ha sido llevada al silencio
por un empedrado...
no debemos vender nuestro oído,
oh, nuestro oído no debemos vender.
También en el mercado,
en el cálculo del polvo,
más de uno da -rápidamente- un salto
sobre la cuerda de la nostalgia;
porque él escuchó algo,
dió el salto fuera del polvo
y sació su oído.
Apretad; oh, apretad -en el día de la destrucción-
a la tierra el oído que escucha,
y escucharéis, a través del sueño
escucharéis
cómo en la muerte
empieza la vida. "

Poema: Hace mucho que hemos olvidado el escuchar

Autoría: Nelly Sachs

Fuente: http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2251

(Clicando aquí podéis leer una reseña biográfica de la autora)

Imagen: http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2251

Carmen Moreno Martín
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me jode confesarlo
pero la vida es también un bandoneón
hay quien sostiene que lo toca dios
pero yo estoy seguro que es troilo
ya que dios apenas toca el arpa
y mal

fuere quien fuere lo cierto es
que nos estira en un solo ademán purísimo
y luego nos reduce de a poco a casi nada
y claro nos arranca confesiones
quejas que son clamores
vértebras de alegría
esperanzas que vuelven
como los hijos pródigos
y sobre todo como los estribillos

me jode confesarlo
porque lo cierto es que hoy en día
pocos
quieren ser tango
la natural tendencia
es a ser rumba o mambo o chachachá
o merengue o bolero o tal vez casino
en último caso valsecito o milonga
pasodoble jamás
pero cuando dios o pichuco o quien sea
toma entre sus manos la vida bandoneón
y le sugiere que llore o regocije
uno siente el tremendo decoro de ser tango
y se deja cantar y ni se acuerda
que allá espera
el estuche.

Poema: Bandoneón; de Mario Benedetti

Fuente: http://sololiteratura.com/ben/obraenverso.html

(Pueden leer una reseña biográfica de este autor, clicando aquí)

Imagen: Fotografía de Mario Benedetti, tomada de:

Carmen Moreno Martín
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Desde la mujer que soy,
a veces me da por contemplar
aquellas que pude haber sido;
las mujeres primorosas,
hacendosas, buenas esposas,
dechado de virtudes,
que deseara mi madre.
No sé por qué
la vida entera he pasado
rebelándome contra ellas.
Odio sus amenazas en mi cuerpo.
La culpa que sus vidas impecables,
por extraño maleficio,
me inspiran.
Reniego de sus buenos oficios;
de los llantos a escondidas del esposo,
del pudor de su desnudez
bajo la planchada y almidonada ropa interior.
Estas mujeres, sin embargo,
me miran desde el interior de los espejos,
levantan su dedo acusador
y, a veces, cedo a sus miradas de reproche
y quiero ganarme la aceptación universal,
ser la "niña buena", la "mujer decente"
la Gioconda irreprochable.
Sacarme diez en conducta
con el partido, el estado, las amistades,
mi familia, mis hijos y todos los demás seres
que abundantes pueblan este mundo nuestro.
En esta contradicción inevitable
entre lo que debió haber sido y lo que es,
he librado numerosas batallas mortales,
batallas a mordiscos de ellas contra mí
-ellas habitando en mí queriendo ser yo misma-
transgrediendo maternos mandamientos,
desgarro adolorida y a trompicones
a las mujeres internas
que, desde la infancia, me retuercen los ojos
porque no quepo en el molde perfecto de sus sueños,
porque me atrevo a ser esta loca, falible, tierna y vulnerable,
que se enamora como alma en pena
de causas justas, hombres hermosos,
y palabras juguetonas.
Porque, de adulta, me atreví a vivir la niñez vedada,
e hice el amor sobre escritorios
-en horas de oficina-
y rompí lazos inviolables
y me atreví a gozar
el cuerpo sano y sinuoso
con que los genes de todos mis ancestros
me dotaron.
No culpo a nadie. Más bien les agradezco los dones.
No me arrepiento de nada, como dijo la Edith Piaf.
Pero en los pozos oscuros en que me hundo,
cuando, en las mañanas, no más abrir los ojos,
siento las lágrimas pujando;
veo a esas otras mujeres esperando en el vestíbulo,
blandiendo condenas contra mi felicidad.
Impertérritas niñas buenas me circundan
y danzan sus canciones infantiles contra mí
contra esta mujer
hecha y derecha,
plena.
Esta mujer de pechos en pecho
y caderas anchas
que, por mi madre y contra ella,
me gusta ser.

"No me arrepiento de nada", poema de Gioconda Belli

Imagen: http://www.arlindo-correia.com/gioconda1.jpg

¡Qué tengan una buena jornada!

Carmen Moreno Martín
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"Es mejor tener el iceberg que el barco,
aunque ello signifique el fin del viaje.
Aunque permanezca totalmente inmóvil como una nublada roca
y todo el mar fuera móvil mármol.
Es mejor tener el iceberg que el barco;
poseeríamos más bien esta llanura de nieve
aunque las velas del barco anduvieran por el mar
como la nieve yace no disuelta sobre el agua.
Oh, solemne y flotante campo,
¿Te das cuenta que un iceberg reposa
contigo y cuando despierte puede pacer en sus nieves?

Esta es una escena por la que un marino daría sus ojos.
El barco es ignorado. El iceberg se alza
y se hunde de nuevo; sus vítreas puntas
corrigen las elipses del cielo.
Esta es una escena donde quien pasea por la borda
es incultamente retórico. El telón
es demasiado ligero para alzarse en las más finas cuerdas
que las aéreas torsiones de la nieve provean.
La gracia de estos blancos picos
hace sombras con el sol. El iceberg desafía su peso
sobre un movedizo escenario y se está y observa.

El iceberg corta sus facetas desde dentro.
Como las joyas de una tumba
continuamente se protege y adorna
sólo él mismo, quizás las nieves
que tanto nos sorprenden flotando en el mar.

Adiós, decimos, adiós, el barco se pierde
adonde las olas se entregan a otras olas
y las nubes pasan a un cielo más cálido.
Los iceberg son necesarios al alma
(haciéndose ambos de los elementos menos visibles)
para verlos así: encarnados, bellos, indivisiblemente erigidos. "

Autora: Elizabeth Bishop
Poema: El iceberg imaginario

Publicado en: El Poder de la Palabra
Fuente: www.epdlp.com

(Pueden leer una reseña biográfica de esta autora y más poemas, clicando aquí )

Imagen: fotografía de Elizabeth Bishop
Fuente: http://www.justaboutwrite.com/ElizabethBishop-older.jpg

Carmen Moreno Martín
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Estar cansado tiene plumas,
tiene plumas graciosas como un loro,
plumas que desde luego nunca vuelan,
mas balbucean igual que loro.

Estoy cansado de las casas,
prontamente en ruinas sin un gesto;
estoy cansado de las cosas,
con un latir de seda vueltas luego de espaldas.

Estoy cansado de estar vivo,
aunque más cansado sería el estar muerto;
estoy cansado del estar cansado
entre plumas ligeras sagazmente,
plumas del loro aquel tan familiar o triste,
el loro aquel del siempre estar cansado.

Poema: Estoy cansado
Autor: Luís Cernuda

Fuente: http://www.los-poetas.com/b/cern1.htm

(Pueden leer una reseña biográfica del autor y más poemas suyos, clicando aquí)

Imagen: http://www.tierradenadie.de/archivo5/images/cernuda/cernuda2.jpg

Carmen Moreno Martín
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La muerte o las ausencias despoblaron
corazones y estancias. ¡Cuánto olvido
miserable y continuo tras las puertas!
¡Si yo pudiera ser el que volviese,
el que ya nunca es esperado!
Quisiera entrar y darme con figura
diferente y amada en cada sitio.
Me asomo a las ventanas. ¿Me conocen?
En la luz amarilla me sonríen.
Se dan contra mi cara piel adentro
el padre que se fue, el hermano o el hijo.

Me asomo a las ventanas.

Poema: Calle. (Tres poemas de Alba quieta (retrato) y otros poemas)

Autor: Manuel Altolaguirre

Fuente: http://www.eldigoras.com/eom/2002/aire09cema01.htm#playa

(Clicando aquí podrán leer otros poemas de este autor y su biografía)

Imagen: Fotografía del autor, tomada de: http://sapiens.ya.com/narci3012/manu.htm

Carmen Moreno Martín
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Venimos de la noche, de la sombra
polvorienta, del odio rescoldado
a fuego lento, por la lenta alfombra
de la ceniza %u2014polvo triturado,

residuo de un pasado que se nombra
con un nombre pretérito y dejado
de Dios, y que, tendido, desescombra
la sombra de su sueño derrumbado.

Venimos de la muerte sobre un resto
de vida que aún arrastra en su caída
su dispensada voluntad sin puesto.

¡Polvo en el polvo del camino, huida
sin fin! Venimos de la muerte en esto
%u2014polvo en el polvo%u2014 que llamamos vida.

Poema: Venimos de la noche
Autor: Juan José Domenchina

Fuente: http://www.poesiabreve.com/juandomenchina.html

(Clicando aquí pueden leer una reseña biográfica de este autor, y conocer su obra.)

Imagen: http://www.izqrepublicana.es/imagenes/domenchina.gif

Carmen Moreno Martín
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Es para llorar que buscamos nuestros ojos
Para sostener nuestras lágrimas allá arriba
En sus sobres nutridos de nuestros fantasmas
Es para llorar que apuntamos los fusiles sobre el día
Y sobre nuestra memoria de carne
Es para llorar que apreciamos nuestros huesos y a la muerte sentada junto a la novia
Escondemos nuestra voz de todas las noches
Porque acarreamos la desgracia
Escondemos nuestras miradas bajo las alas de las piedras
Respiramos más suavemente que el cielo en el molino
Tenemos miedo

Nuestro cuerpo cruje en el silencio
Como el esqueleto en el aniversario de su muerte
Es para llorar que buscamos palabras en el corazón
En el fondo del viento que hincha nuestro pecho
En el milagro del viento lleno de nuestras palabras

La muerte está atornillada a la vida
Los astros se alejan en el infinito y los barcos en el mar
Las voces se alejan en el aire vuelto hacia la nada
Los rostros se alejan entre los pinos de la memoria
Y cuando el vacío está vacío bajo el aspecto irreparable
El viento abre los ojos de los ciegos
Es para llorar para llorar

Nadie comprende nuestros signos y gestos de largas raíces
Nadie comprende la paloma encerrada en nuestras palabras
Paloma de nube y de noche
De nube en nube y de noche en noche
Esperamos en la puerta el regreso de un suspiro
Miramos ese hueco en el aire en que se mueven los que aún no han nacido

Ese hueco en que quedaron las miradas de los ciegos estatuarios
Es para poder llorar es para poder llorar
Porque las lagrimas deben llover sobre las mejillas de la tarde

Es para llorar que la vida es tan corta
Es para llorar que la vida es tan larga

El alma salta de nuestro cuerpo
Bebemos en la fuente que hace ver los ojos ausentes
La noche llega con sus corderos y sus selvas intraducibles
La noche llega a paso de montaña
Sobre el piano donde el árbol brota
Con sus mercancías y sus signos amargos
Con sus misterios que quisiera enterrar en el cielo
La ciudad cae en el saco de la noche
Desvestida de gloria y de prodigios
El mar abre y cierra su puerta
Es para llorar para llorar
Porque nuestras lágrimas no deben separarse del buen camino

Es para llorar que buscamos la cuna de la luz
Y la cabellera ardiente de la dicha
Es la noche de la nadadora que sabe transformarse en fantasma
Es para llorar que abandonamos los campos de las simientes
En donde el árbol viejo canta bajo la tempestad como la estatua del mañana

Es para llorar que abrimos la mente a los climas de impaciencia
Y que no apagamos el fuego del cerebro

Es para llorar que la muerte es tan rápida
Es para llorar que la muerte es tan lenta

Poema: Para Llorar

Autor: Vicente Huidobro

Fuente: http://www.los-poetas.com/b/huid1.htm#PARA%20LLORAR

(Pueden leer luna reseña biográfica de este autor y más poemas suyos, clicando aquí)

Imagen: http://class.georgiasouthern.edu/spanish/people/vicentehuidobro.jpg

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Yo no sé muchas cosas, es verdad
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos...
Que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos...
Que el llanto del hombre lo taponan con cuentos...
Que los huesos del hombre los entierran con cuentos...
Y que el miedo del hombre
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas es verdad.
Pero me han dormido con todos los cuentos...
Y sé todos los cuentos.

Poema: Se todos los cuentos

Autor: León Felipe

Fuente: http://www.tinet.org/~elebro/poe/leon/leon1.html

(Pueden leer su biografía y más poemas suyos, clicando aquí)

Imagen: http://tierra.free-people.net/artes/literatura-leon-felipe.php

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Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.

Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.

No soy un de pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.

¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?

Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.

Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.

Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra;
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.

Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.

Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.

Poema: Vientos del pueblo me llevan

Autor: Miguel Hernández

Fuente: http://www.poesia-inter.net/mh36020.htm

(Pueden leer la biografía de este autor y más poemas suyos, clicando aquí )

Imagen: http://www.alohacriticon.com/images/viajeliterariofotos/miguelhernandez0.jpg

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La causa de las palabras, que para nada sirven,

o para vivir tan sólo, es una causa pequeña.

Pero si cada día sabes con mayor certeza

que no sólo repudias las coronas

sino que cada vez te dan más asco;

si en verdad no quieres hacer de tu ya arruinada inteligencia

una prostituta mercenaria que venda sus pechos o su alma

a cualquier hijastro del dinero o si, sencillamente,

poco necesitas y tan sólo te importa soportar

con dignidad la vida y sus tristezas

mejor será que asumas desde ahora

la inevitable condena de la soledad y del fracaso

y que como luminoso o ciego abandono de estrellas

a esa pequeña, muy ridícula causa ya te abraces,

que del todo lo hagas y que en tu habitación vacía

las palabras del fuego sean ceniza, que se asalten

y persigan, que tengan frío, en su noche

a solas, por decir tu nombre.

Poema: Manifiesto inicial del humanista

Autor: Santiago Montobio ©

A veces empiezan bien mis sueños, y entonces

pueden llegar a ser playas de África

o improbable pasajes de avión hacia el deseo.

A veces empiezan bien mis sueños, a veces me recuerdan

lugares que no he visto y en los que fuimos tan felices,

lugares anónimos, antiguas cartas, aventuradas huidas

y si hay suerte pueden llegar a ser incluso

unas cuerdas vocales que afinan su voz

entre unas piernas.

Porque a veces empiezan bien mis sueños.

Pero otras se despistan, por lo común se cansan y así

suelen acabar teniendo el mismo rostro

que la casa Batlló, pues ociosos y torpes se recuestan

en demasiados bares, en demasiadas tardes,

estúpidamente llenos de Rambla Cataluña y Paseo de Gracia,

hasta batiendo palmas los benditos

mientras ni pueden evitar que de las gabardinas

del fracaso y del alcohol les crezcan

abatidos pájaros

que vagamente me recuerdan

a la hirsuta soledad

de la que no he conseguido salir nunca.

Quizá en esta tierra el hombre sólo puede amarse y detestarse,

amarse y detestarse, sucesivamente, en el orden que prefiera.

Pero esta materia da apenas para un cuento,

y además creo que ya Borges -un fastidio-

escribió mejor de todo esto.

Poema: En el orden que prefiera

Autor: Santiago Montobio ©

Fuente de ambos poemas: http://www.lexia.com.ar/Santiago%20Montobbio.htm ;

Los dos poemas forman parte del libro “Hospital de inocentes”, el cual

Recomiendo vivamente.

En la fuente reseñada pueden hallar más poemas de este autor,

además de una breve reseña biográfica suya

Imagen: Fotografía del autor, tomada de:

http://www.hispanista.com.br/revista/montobio.JPG ;

Carmen Moreno Martín
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No hables jamás
desde la cima helada de los años.
Aprende a blasfemar a carcajadas.
Empápate de lucidez
hasta que te salten los sesos en el cráneo.
Asume insomnio
con más sueños que vergüenza,
y ese cansancio total, ya sempiterno,
que te acompaña.
Vive como se llora, a borbotones,
sin ira y sin esquinas,
sin plazos ni mañana.
Mira, escucha,
usa los sentidos como herramientas
-son auroras boreales de la vida-
no los condenes a infiernos tibios
y noches como mortajas.
Y ama cuanto sepas,
de una vez por todas cada día,
porque la virtud afea el cutis
y estropea la vesícula biliar.

Poema: Consejos a mi misma. Autoría: Clotilde Tambroni


Cuando sonríes,
los goces furtivos,
las noches de insomnio,
los leves silencios y la risa loca,
se adhieren al labio como un beso que huye.

Desde tus ojos
resbala tu infancia como un día de lluvia,
y esa impertinente voluntad de ser,
que no parpadea.
Luego, muerdes la tristeza como una manzana,
y apenas la acabas,
te llenas la boca con una sonrisa,
que es todo un tratado de melancolía.

Poema: Cuando sonríes. Autoría: Clotilde Tambroni

Yo vivo
como quien busca un galeón hundido en alta mar,
día tras día,
sin brújula y sin norte,
con un viejo mapa desgarrado como única certeza,
que reproduce a escala el último fraude
y la atroz belleza del primer fracaso.
Yo escribo
concelebrando la inicua naturaleza de lo inane,
sin fe y sin liturgia,
cuando todo es silencio alrededor
y nada significa alinear las palabras:
la única ascesis a mi alcance,
a falta de algún viaje a ningún sitio
o de un apasionado amor,
que olvidaré enseguida, como siempre,
porque no se parece a Pío Baroja
ni a don César de Echagüe.

Poema: Modus vivendi. Autoría: Clotilde Tambroni

Fuente de los tres poemas: http://gatopardo.blogia.com/temas/poemas.php ;

Imagen: http://gatopardo.blogia.com/upload/20051204205743-ile-de-la-cite.jpg

Carmen Moreno Martín
Alias Hannah

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Todas las habitaciones de mi vida
Me habrán estrangulado con sus paredes
Aquí los murmullos se ahogan
Los gritos se rompen

Aquellas en las que viví solo
Con grandes pasos vacíos
Aquellas
Que guardaban sus espectros antiguos
Las habitaciones de indiferencia

Las habitaciones de la fiebre y aquella que
Había yo instalado para ahí fríamente morir
El placer alquilado Las noches extranjeras

Hay habitaciones más hermosas que las heridas
Hay habitaciones que os parecerán banales
Hay habitaciones de súplicas
Habitaciones de luz baja
Habitaciones dispuestas a todo excepto a la felicidad
Hay habitaciones para mí de mi sangre para siempre
salpicadas

En todas las habitaciones viene un día en que el hombre
se despelleja vivo
En que cae de rodillas que pide piedad
Que balbucea y se vuelca como un vaso
Y padece el suplicio espantoso del tiempo
Derviche lento es redondo el tiempo que gira sobre sí mismo
Que mira con ojo circular
El descuartizamiento de su destino
Y el pequeño ruido de angustia antes de las
Horas antes de las medias
No sé nunca si eso va a sonar por mi muerte
Todas las habitaciones son habitaciones de justicia
Aquí conozco mi medida y el espejo
No me perdona

Todas las habitaciones cuando por fin me he dormido
Han lanzado sobre mí el castigo de los sueños

Porque no sé de los dos lo peor soñar o vivir.

Poema: Todas las habitaciones de mi vida
Autor: Louis Aragon
Versión de: Claire Deloupy
Fuente: http://amediavoz.com/aragon.htm

(Pueden leer una reseña biográfica del autor, clicando aquí ).

Imagen: http://www.marxists.org/romana/dictionar/a/img/aragon_louis.jpg

Carmen Moreno Martín
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Los gallos de roca pasan dentro del cristal
Defienden el rocío a golpes de cresta
Entonces la divisa encantadora del relámpago
Desciende sobre la bandera de las ruinas
La arena no es más que un reloj fosforescente
Que da la medianoche
Por los brazos de una mujer olvidada
Sin refugio girando por el campo
Erguida en las aproximaciones y en los retrocesos celestes
Es aquí
Las sienes azules y duras de la quinta se bañan en la noche
que calca mis imágenes
Cabelleras cabelleras
El mal adquiere fuerzas muy cerca
Solamente se valdrá de nosotros

Poema: Todo paraíso no está perdido. De "Claro de tierra" 1923

Autor: André Breton

Versión de Manuel Álvarez Ortega

Fuente: http://amediavoz.com/breton.htm ;

(Clicando aquí, podrán leer una reseña biográfica de este autor)

Imagen: http://ar.geocities.com/vanguardiasliterarias/autoressurrealismo.htm

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Al final del asunto siempre es la muerte.
Ella es mi taller. Ojo resbaladizo,
fuera de la tribu de mí misma mi aliento
te echa en falta. Espanto
a los que están presentes. Estoy saciada.
De noche, sola, me caso con la cama.
Dedo a dedo, ahora es mía.
No está tan lejos. Es mi encuentro.
La taño como a una campana. Me detengo
en la glorieta donde solías montarla.
Me hiciste tuya sobre el edredón floreado.
De noche, sola, me caso con la cama.

Toma, por ejemplo, esta noche, amor mío,
en la que cada pareja mezcla
con un revolcón conjunto, debajo, arriba,
el abundante par espuma y pluma,
hincándose y empujando, cabeza contra cabeza.
De noche, sola, me caso con la cama.

De esta forma escapo de mi cuerpo,
un milagro molesto, ¿Podría poner
en exibición el mercado de los sueños?
Me despliego. Crucifico.
Mi pequeña ciruela, la llamabas.
De noche, sola, me caso con la cama.

Entonces llegó mi rival de ojos oscuros.
La dama acuática, irguiéndos en la playa,
en la yema de los dedos un piano, vergüenza
en los labios y una voz de flauta.
Entretanto, yo pasé a ser la escoba usada.
De noche, sola, me caso con la cama.

Ella te agarró como una mujer agarra
un vestido de saldo de un estante
y yo me rompí como se rompen las piedras.
Te devuelvo tus libros y tu caña de pescar.
El periódico de hoy dice que os habéis casado.
De noche, sola, me caso con la cama.

Muchachos y muchachas son uno esta noche.
Se desabotonan blusas. Se bajan cremalleras.
Se quitan zapatos. Apagan la luz.
Las criaturas destellantes están llenas de mentiras.
Se comen mutuamente. Están más que saciadas.
De noche, sola, me caso con la cama.

Autora: Anne Sexton
Poema: La balada de la masturbadora solitaria
Traducción: Griselda García
Fuente: http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2302

(Pueden leer una reseña biográfica de esta autora, clicando aquí)

Imagen: http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2302

Carmen Moreno Martín
Alias Hannah

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Afuera hay sol.
No es más que un sol
pero los hombres lo miran
y después cantan.

Yo no sé del sol.
Yo sé la melodía del ángel
y el sermón caliente
del último viento.
Sé gritar hasta el alba
cuando la muerte se posa desnuda
en mi sombra.

Yo lloro debajo de mi nombre.
Yo agito pañuelos en la noche y barcos sedientos de realidad
bailan conmigo.
Yo oculto clavos
para escarnecer a mis sueños enfermos.

Afuera hay sol.
Yo me visto de cenizas.

Poema: La Jaula
Autoría: Alejandra Pizarnik
Fuente: http://www.los-poetas.com/e/pizarnik1.htm#SALVACI%D3N

(Pueden leer una breve reseña biográfíca de esta autora clicando aquí )

Imagen: http://www.pagina12.com.ar/fotos/20030503/notas/Na28fo01.jpg

Carmen Moreno Martín
alias Hannah

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¿Pura? ¿Qué significa eso?
Las lenguas del infierno
son torpes, torpes como las triples
lenguas del torpe y obeso Cancerbero
que jadea en la entrada. Incapaz
de eliminar de un lengüetazo
la crisis febril, el pecado, el pecado.
La yesca clama.
El olor indeleble
de una vela que se apaga!
Amor, amor, el humo a baja altura ondula
a mi alrededor como las bufandas de Isadora, y temo
que una de ellas se enganche y ancle la rueda.
Esos taciturnos humos amarillos
crean su propia atmósfera. No se elevan,
se arrastran en torno del globo
sofocando a los ancianos y a los mansos,
sl débil
bebé del invernadero en su cuna,
a la lúgubre orquídea
que cuelga en el aire su jardín colgante,
demoníaco leopardo.
La calefacción la tornó blanca
y la mató en una hora.
Untando los cuerpos de los adúlteros
como una ceniza de Hiroshima, y consumiéndolos.
El pecado. El pecado.

Querido mío, toda la noche
estuve fluctuando, encendiéndome, apagándome.
Las sábanas llegan a pesar como el beso del libertino.
Tres días. Tres noches.
Agua con limón, agua
de pollo, el agua me da arcadas.

Poema: FIEBRE: 39,5º, de Silvia Plath
Fuente: http://personal.telefonica.terra.es/web/poesiainfantil/poeplath.htm ;

(Pueden leer una reseña biográfica de esta autora clicando aquí ).

Imagen: http://www.ub.es/cdona/lletrade_dona/fitxautora/plath.htm ;

Carmen Moreno Martín
Alias Hannah

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La tierra se va cansando,
la rosa no huele a rosa.
La tierra se va cansando
de entibiar semillas rotas,
y el cansando de la tierra
sube en la flor que deshoja
el viento... Y allí, en el viento
se queda...

La mariposa
volará toda una tarde
para reunir una gota
de miel...

Ya no son las frutas
tan dulces como eran otras...
Las canas enjutas hacen
azúcar flojo... Y la poca
uva, vino que no alegra...
La rosa no huele a rosa.
La tierra se va cansando
de la raíz a las hojas,
la tierra se va cansando.
(Rosa, rosita de aromas...,
la de la Virgen de Mayo,
la de mi blanca corona...
¿Que viento la deshojo?)
¡Me duele el alma de sola!...

(La Virgen se qued6 arriba
toda cubierta de rosas...)

¡No me esperes si me esperas,
Rosa mas linda que todas!...

La tierra se va cansando...
El corazón quiere sombra...

Poema: “Tierra cansada” (Romance pequeño)
Autora: Dulce María Loynaz del Castillo
Fuente: http://www.los-poetas.com/m/dulce1.htm#SONETO

(Pueden leer más poemas de esta autora y una biografía suya, clicando aquí )

Imagen: Fotografía de la autora en 1952
Fuente: http://www.damisela.com/literatura/pais/cuba/autores/loynaz/f1.jpg

Carmen Moreno Martín
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En los dientes, la mañana,
y la noche en el pellejo.
¿Quién será, quién no será?
—El negro.

Con ser hembra y no ser bella,
harás lo que ella te mande.
¿Quién será, quién no será?
—El hambre.

Esclava de los esclavos,
y con los dueños tirana.
¿Quién será, quién no será?
—La caña.

Escándalo de una mano
que nunca ignora la otra.
¿Quién será, quién no será?
—La limosna.

Un hombre que está llorando
con la risa que aprendió.
¿Quién será, quién no será?
—Yo.

Poema: Adivinanzas
Autor: Nicolás Guillén
Fuente: http://www.poesia-inter.net/ng34015.htm

(Pueden encontrar la biografía de este autor y más poemas suyos, clicando aquí )

Imagen: http://www.elalmanaque.com/psicologia/memoria/poemas/guillen.htm

Carmen Moreno Martín
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Respóndeme, político, ¿por qué
quieres desfigurar la faz del mundo?
¿Por qué quieres cortar
las cabezas azules de mis templos?
¿Por qué quieres
salpicar con mi sangre
a tu pueblo inocente?
¿No sabes que si envías
la muerte a visitarme
volverá sobre ti, boomerang en retorno?
¿Por qué quieres
matar mi casa
romper mi niño
quemar mi perro?

Poema: Desde Irak
Autora: Blanca Andreu
Fuente: http://amediavoz.com/andreu.htm#DESDE%20IRAK

(Pueden leer una reseña biográfica de esta autora y más poemas suyos, clicando aquí)

Imagen: http://www.purojazz.com/articulos/literatura/blancaandreu.jpg

Carmen Moreno Martín
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(Quienes estén interesados en conocer a Walt Withman, cliquen aquí y encontrarán una reseña biográfica suya.)

"Soy Walt Whitman, un cosmos, el hijo de Manhattan,
tormentoso, carnal y sensitivo: como, bebo y engendro.

No soy sentimental ni miro desde arriba a hombres ni a mujeres de los que no me aparto.
No soy más orgulloso que humilde...Me humilla quien humilla a los otros,
y nada se hace o dice que no recaiga
en mí...."

"...Creo en la carne y en los apetitos,
ver, oír, tocar... ¡Cuántos milagros!, y cada parte de mi ser es un milagro,
divino soy por dentro y por fuera, y santifico todo lo que toco o me toca..."

(Fragmento de "Canto de mi mismo")

* * *

¿Quién va allí?
Grosero, hambriento, místico, desnudo... ¡quién es aquél?
¿No es extraño que yo saque mis fuerzas de la carne del buey?
Pero ¿qué es el hombre en realidad?
¿Qué soy yo?
¿Qué eres tú?

Cuanto yo señale como mío,
Debes tú señalarlo como tuyo,
Porque si no pierdes el tiempo escuchando mis palabras.
Cuando el tiempo pasa vacío y la tierra no es mas que cieno y
podredumbre,
no me puedo para a llorar.
Los gemidos y las plegarias adobadas con polvo para los inválidos;
y la conformidad para los parientes lejanos.
Yo no me someto.
Dentro y fuera de mi casa me pongo el sombrero como de da la gana.

¿Por qué he de rezar?
¿Por qué he de inclinarme y suplicar?

Después de escudriñar en los estratos,
después de consultar a los sabios,
de analizar y precisar
y de calcular atentamente,
he visto que lo mejor de mi ser está agarrado de mis huesos.

Soy fuerte y sano.
Por mi fluyen sin cesar todas las cosas del universo.
Todo se ha escrito para mi.
y yo tengo que descifrar el significado oculto de las escrituras.

Soy inmortal.
Sé que la órbita que escribo no puede medirse con el compás de un
carpintero,
y que no desapareceré como el círculo de fuego que traza un niño en la
noche con un carbón encendido.
Soy sagrado.
Y no torturo mi espíritu ni para defenderme ni para que me comprendan.
Las leyes elementales no piden perdón.
(Y, después de todo, no soy mas orgulloso que los cimientos desde los
cuales se levanta mi casa.)

Así como soy existo. ¡Miradme!
Esto es bastante.
Si nadie me ve, no me importa,
y si todos me ven, no me importa tampoco.
Un mundo me ve,
el mas grande de todos los mundos: Yo.
Si llego a mi destino ahora mismo,
lo aceptaré con alegría,
y si no llego hasta que transcurran diez millones de siglos, esperaré...
esperaré alegremente también.
Mi pie está empotrado y enraizado sobre granito
y me río de lo que tu llamas disolución
por que conozco la amplitud del tiempo.

Poema 20 de "Canto de mi mismo", de Walt Whitman

Versión de León Felipe

Tomado de: http://amediavoz.com/whitman.htm

Imagen: Retrato de Walt Whitman
Fuente: http://www.literarytraveler.com/downloads/autoimgs/hi/waltwhitmancivilwar.jpg

¡Que pasen un buen día!

Carmen Moreno Martín
alias Hannah

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Muy buenos días, queridos lectores y comentaristas de esta página,
aún estoy sin mi ordenador, sin mis datos, sin mis archivos y escritos,
y un poco "descolocada", de modo que, mientras espero y esperamos,
les dejo este corto, pero profundo y bello poema de Vicente Huidobro,
con la esperanza y el deseo de que les diga tanto como me dice a mí.
Lo cierto es que muchas veces los mares de la vida se agitan tanto,
que esa frágil, vulnerable y pequeñuela barca que somos cada uno de nosotros,
presagia que será engullida por las bravas olas, sin remisión...
Sin embargo, y contra todo pronóstico,
casi nunca es así, y más o menos al borde del naufragio o del mundo,
al decir del poeta,
SIEMPRE FLORECEN LAS ENCINAS
siempre llega la primavera traída por las golondrinas...
 y nuestra barca, o nosotros, seguimos surcando los mares de la vida.
tal vez algo maltrechos y desvencijados, pero seguimos y con bríos,
siempre seguimos, porque mientras hay vida hay esperanza.
A mí, por ejemplo, me acecha otra tormenta en forma de quirófano,
ya que el día cinco de marzo me intervienen de la cadera.
Al final no me he podido escapar de ello y el mes de marzo
-intuyo- podré estar muy poco por aquí,
pero, abril llegará pronto, y la primavera en su esplendor también.

SOMBRA

La sombra es un pedazo que se aleja
Camino de otras playas

En mi memoria un ruiseñor se queja
Ruiseñor de las batallas
Que canta sobre todas las balas

HASTA CUANDO SANGRARÁN LA VIDA

La misma luna herida
No tiene sino una ala

El corazón hizo su nido
En medio del vacío

Sin embargo
Al borde del mundo florecen las encinas
Y LA PRIMAVERA VIENE SOBRE LAS GOLONDRINAS

Vicente Huidobro

¡Qué tengan una buena jornada!

Carmen Moreno Martín
alias Hannah

Imagen:http://www.minusval2000.com/version3/ocio/extremadura/

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¿A que no me esperaban hoy? Aunque me despedí hasta el lunes, no he podido resistirme a iluminar este domingo, en el que esperamos una fuerte tormenta magnética solar, con este bello poema, a modo de paliativo de perturbaciones físicas y psíquicas:  

Novelista inglés laureado con el Premio Nobel. Kipling escribió novelas, poemas y relatos ambientados principalmente en la India y Birmania durante la época de gobierno británico. Nació el 30 de diciembre de 1865 en Bombay (India) y a la edad de 6 años lo enviaron a estudiar a Inglaterra. Pasó cinco años en un hogar social de Southsea, experiencia detestable que describe en su relato 'La oveja negra'. Regresó a la India en 1882 y a partir de ese momento trabajó para la Civil and Military Gazette de Lahore hasta 1889, en calidad de editor y escritor de relatos. Más tarde publicó Cancioncillas del departamento (1886), una serie de versos satíricos sobre la vida civil y militar en los cuarteles de la India colonial, así como una colección de sus relatos escritos para la prensa recopilados en Cuentos de las colinas (1887). Su fama literaria se consolidó con seis historias sobre la vida de los ingleses en la India, publicadas entre 1888 y 1889, que revelaban su profunda identificación con las gentes y el paisaje de su país. Posteriormente viajó por Asia y Estados Unidos, donde contrajo matrimonio con Caroline Balestier en 1892 y vivió durante un breve periodo en Vermont. En 1903, se estableció en Inglaterra. Kipling fue un escritor prolífico y popular. En 1907 obtuvo el Premio Nobel de Literatura, convirtiéndose en el primer autor inglés merecedor de este galardón.  Kipling figura entre los principales escritores de relatos ingleses. Como poeta destaca por sus versos escritos en la jerga habitual de los soldados británicos. Su literatura gira siempre en torno a tres ejes: el patriotismo, el deber de los ingleses de llevar una vida de intensa actividad y el destino de Inglaterra, llamada a ser un gran imperio. Su insistencia en este último aspecto era sin duda un eco del pasado victoriano y perjudicó gravemente su reputación como escritor en los años posteriores a la I Guerra Mundial. De sus principales obras de ficción breve cabe destacar Muchas fantasías (1893), El libro de las tierras vírgenes (1894) y El segundo libro de las tierras vírgenes (1895), colecciones de historias de animales que constituyen en opinión de muchos lo mejor de su literatura; además de Precisamente así (1902) y Puck, el de la colina (1906). Entre sus novelas o relatos largos más populares figuran La luz que se apaga (1891), sobre un artista ciego; Capitanes intrépidos (1897), una historia de marineros; Stalky & Cía. (1899), basada en sus experiencias infantiles en el United Services College, y Kim de la India (1901), un relato picaresco de la vida en la India. Lo más destacable de su poesía es quizá Baladas del cuartel (1892) y Las cinco naciones (1903). Algo de mí mismo, publicada póstumamente en 1937, es un relato inacabado sobre su triste infancia. Falleció el 18 de enero de 1936 en Londres.  

(Añado yo que "El libro de las tierras virgenes" fue llevado a la gran pantalla como "El libro de la selva")

Fuente: El poder de la palabra. www.epdlp.com Barcelona – New York.

Imagen: http://www.theotherpages.org/poems/faces/kipling.jpg
 

Este poema que les dejo hoy me lleva a la pregunta ¿si en lugar de un hijo varón, Kipling hubiera tenido una hija, lo hubiera escrito igual... Hubiera terminado diciendo "...serás mujer, hija mía..."? Nunca lo sabremos, pero me gustaría pensar que sí.

¡Qué ustedes lo pasen bien y que el choque magnético no les altere demasiado!

 Hannah.

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...Y que, aunque fue escrito por Goytisolo, para Julia, siempre me he apropiado:

Palabras para Julia

" Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable,
hija mía es mejor vivir con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.
Te sentirás acorralada,
te sentirás perdida o sola,
tal vez querrás no haber nacido,
yo se muy bien que te dirán que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado,
entonces siempre acuérdate de lo que un día yo escribí
pensando en ti
como ahora pienso.
Un hombre solo
una mujer
así tomados de uno en uno
son como polvo
no son nada,
pero yo cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otros hombres,
tu destino está en los demás,
tu futuro es tu propia vida,
tu dignidad es la de todos,
entonces siempre acuérdate de lo que un día yo escribí
pensando en ti
como ahora pienso.
Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino,
nunca digas no puedo más y aquí me quedo,
la vida es bella
tú verás como a pesar de los pesares
tendrás amor
tendrás amigos.
Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es será todo tu patrimonio,
perdóname no sé decirte nada más,
pero tú comprende que yo aún estoy en el camino,
y siempre, siempre acuérdate de lo que un día yo escribí
pensando en ti
como ahora pienso. "

¡Qué tengan un hermoso fin de semana y cuidadín con el coche y las carreteras!

Hannah

Imagen: http://www.lacentral.com/autoresgif/jagoytisolo.jpg

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Para este fin de semana, les dejo unos versos del gran poeta, compositor  y músico argentino Atahualpa Yupanqui; versos con los que me identifico bastante y música que siempre me conmueve. La versión cantada de Mercedes Sosa es muy recomendable –a mí me gusta- pero no la encontré en la red para que al vincularla pudieran escucharla. Quizá ustedes la tengan, o sepan encontrarla en la red.  

Piedra y camino

Del cerro vengo bajando,
Camino y piedra,
Traigo enredada en el alma, viday
Una tristeza...

Me acusas de no quererte.
No digas eso...
Tal vez no comprendas nunca, viday
Porque me alejo...

Es mi destino
Piedra y camino...
De un sueño lejano y bello, viday
Soy peregrino...

Por mas que la dicha busco,
Vivo penando...
Y cuando debo quedarme, viday
Me voy andando...

A veces soy como el río:
Llego cantando...
Y sin que nadie lo sepa, viday
Me voy llorando...

Es mi destino,
Piedra y camino...
De un sueño lejano y bello, viday
Soy peregrino...

¡Qué tengan un buen fin de semana! 

Hannah

 Imagen: Atahualpa Yupanqui
En: http://www.plaene-records.de/av/atahual.jpg

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Alguno de ustedes, apreciados comentaristas, me ha enviado un e-mail, solicitándome que, por una vez, deje de hablar de desgracias y catástrofes, y publique "algo alegre" en el blog. Es curioso, porque en el otro Blog también me sucedió, así que, voy a responder lo mismo; es decir,  que no sé que puedo ofrecer de “alegre” más allá de estar viva; de que el Sol salga cada mañana, y las estrellas cubran el cielo cada noche; de las pequeñas cosas de la vida que nos hacen esbozar una sonrisa… Más allá de todo eso, me temo, que, hoy por hoy, no tengo otra cosa que pueda considerarse “alegre”.

¿Eso les basta? ¿La vida, el sol, las estrellas, el balbuceo de un niño, con su legua de trapo y sus ocurrencias…? También tengo la adoración y el cariño que mis dos perras me profesan… ¡Podría darles un poco de eso también! Si se acercan lo suficiente, seguro que Linda y Lioba les darán un par de lametones… ¿No? ¿Eso no lo encuentran “alegre”? ¡La Pucha!. ¡Cómo me lo están poniendo de difícil!...

¡Ah!... ¡Sí!...  Por supuesto que tengo algo alegre que ofrecer: la misma alegría. Es difícil encontrar en los tiempos que corren, algo realmente alegre; pero la alegría siempre está ahí, intacta, dentro de cada corazón, esperando y deseando ser encontrada.

Les ofrezco, pues, la alegría; y les invito a defenderla siempre contra todo y todos. Y para que nunca se nos olvide, les dejo también el poema de Mario Benedetti:

(Imagen: http://www.fotosub.org/leod.jpg)

Hannah.

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